Journal de bord de Captaingils

2011-06-14T03:08:00.000+01:00

Edner, "Mon" assistant Logisticien

Une barque passe, dieu que la mer me manque

Hé oui toujours toujours, mais avec modération

Mes cuisiniéres ce Dimanche

Autre trogne d'Haitien

Mon assistant et mon matelot (pas tardé a trouvé ma barque, pas charrié quand même)

Dieu qu'elles sont jolies les petites filles de ce pays

Et ce ch'ti gars lá

J'achéte le sable et le gravier par camions entiers
Visite de la carriére
Je ne comprenais pas pourquoi ils mettaient si longtemps pour revenir
Pas de bulldozer ici, quelaques mains et l'affaire est dans le sac, enfin dans la benne

Dorson, mon second assistant
"Mon" acheteur, c'est sa fonction

Le patron, en pleine exploration

Deux de "mes " désormais quinze motards

Et pourquoi tout ce binz ?
Quelques robinets, dans les mornes ...

Non tu n'as pas mal au cou !!!
Trois heures de marche gagnées, chaque jours, grace a nos pauvres robinets
Captage de sources, quelques tuyaux, un ou deux reservoir, une borne d'eau tous les trois cent metres
80 familles par borne d'eau ...

Checking 'un reservoir, quelque part en aut des mornes
Section 8, droite ...

Pas d'electricité par ici, chaque planche, un combat

Stabilisation des sols sur un bassin versant
Cash for work, environ 80 personnes interviennent sur ce "bassin versant"
Nous y planterons des papayers, Goyaviers, manguiers, du fresnes et bien d'autres sortes d'arbres encore
Les plantes sont pretes, juste sorties des pépiniéres, mises en place il y a huit mois ...

Un spécialité locale ...

Que je crois nous allons nous offrir ...
Contre 100 gourdes (2 euros la bouteille)

2011-06-04T19:50:00.000+01:00

Trogne d'Haitien

Corvée de bois

Barque, barque, barque ...

Baignade

Transport en paix

Replanter des arbres dans les mornes

Putain, il bouge encore le bougre

2011-05-23T01:15:00.002+01:00

Un mail a un pote ou je donne quelques nouvelles ...
De ma vie d'après Atao, Atao et Roxao
Comment enchainer, comment dire la vie est belle
Retrouver le plaisir à rouler les mots
Ecriture narcissique
Tant de gens s'expose la, inutilement
Un mail a un pote
Vous étiez aussi en quelque sorte mes compagnons
L'année dernière, presque, déjà
Des mots témoins du temps qui passe
Mais il n’y aura plus de mers, d’étoiles
Dans cette suite la
Vous étiez lecteurs circonstanciés
Mais reste ma mère, et quelques poteaux de ci de lá
Salut tonton, salut tata
Ecrire pour qui pour quoi comment
Un mail a un pote
La vie est un éternel recommencement ...

Hello mon pote Gualo,

Ouais j'y suis et j'y suis bien ... Haiti, logisticien pour une ONG base de petit Goâve ...
Je réponds a ton mail et puis au passage, si tu le permets, j'en profite pour faire la bise à Fazia, Yolande et puis mon pote Nico ...

Yes, Joe le Job que je viens de trouver là, c'est trop classe, bien mieux que mes espérances ...

Un assistant personnel, un acheteur, 9 chauffeurs pick up, 12 chauffeurs motos (des petites Yamaha DT trial 175 cm3), 15 gardiens de jours et de nuits, deux magasiniers, une pléthore de manutentionnaires journaliers à gérer; un putain de grand bureau, deux maisons et trois zones de stockages a aménager et/ou a réhabiliter (plein d'étagères a bricoler hé hé), le pied quoi ...
Comment dire ?

• Un projet Wash: captage de sources, creusage de puits, fabrication de sanitaires et de latrines dans les camps, les maisons particulières, les écoles ou sur des Shelters (maisons préfabriqués pour reloger les gens) ...

• Un projet Foodsec (résilience bouffe) comprenant une mission agricole dans les mornes (les montagnes d'ici) avec construction de silos, installation d'impluviums, distribution de chèvres et de semences, formation au maraichage auprès des communautés villageoises, formations vétérinaires ...

• Un projet cholera: avec des équipes de sensibilisateurs a l'hygiène dans les marches, écoles, les notables, distribution de kits d'hygiène, de bâches, de bottes et d'imperméables, pulvérisation des morts (hum), de leurs maisons, de leurs familles ...

Et j'en passe ... C'est énorme ! C'est archi positif, et moi ce me booste a mort !!!
Super cacahuète le Gilles. Putain ça fait du bien ...

Mon Job, en dehors de la gestion des gars et de la maintenance, c'est surtout la partie approvisionnement de tous les programmes. Et c'est foutrement technique; chronogrammes d'achats, prévisionnels de trésorerie, appels d'offres et cotations ... Je nage en ce moment dans les bons de commandes pas croyables comprenant toute une quincaillerie de coudes PVC tordus, des kilomètres de tuyaux tous formats et matériaux, des produits vétérinaires avec des noms compliqués comme de l’hébreux, des tonnes de ciment à livrer à Babel oued tout en haut des montagnes, sans routes goudronnées, c'est la saison des pluies en ce moment ... Mes interlocuteurs ce sont soit des ingénieurs qui manient leurs <> sur le bout des ongles depuis plus d'un an, soit des vendeurs qui baragouines un étrange Français (le Cweole je cwoi), soit des putains d'humanitaires qui expectores des acronymes pas croyable toutes les demies phrase, style - Entre nous on se comprend !!! - ... Ah ouais j'allais aussi oublier ces foutues mesures américaines : on pèse les clous en livres, on construit des étagères en pouces, on vend le bois en pieds, l'eau et les carburants en gallons et le charbon de bois a la marmite ... Et dire que je suis le responsable du stock ...

Et puis tout l'environnement humanitaire :

L'arbre de sécurité, par exemple, en cas de pépins qui prévient qui et fait quoi, et on se sauve par où et comment ...

Les clusters inter ONG. Des réunions de coordination quoi ...

• Moi je participe à celui des logisticiens avec HI pour les intimes (Handicap International pour les ignares que vous êtes, a part Yolande bien sûr grosses bises -), et la croix rouge (norvégienne et française), MDM (Suisse et France), et JVC, et Oxfam, et les pourris de riche de Samaritan purse et ... Y'en a de trop des ONG ici, mais plein de jolies minettes aussi ...

• Et je participe aussi au cluster de sécurité avec à leur tête des gros balaises américains a la gueule patibulaire comme dans les films ...

• Et plus récemment a celui, de cluster, des contingences (chaque ONG est tenue de garder un stock de choses disponibles - des bottes, des réservoirs, des médicaments, des pelles des pioches et des tas d'autres trucs - en cas de nouvelle catastrophe). L'objectif de ce cluster est de recenser qui a quoi, qu'est ce qui manquerait dans tel cas de figure - reprise du choléra, un nouveau tremblement de terre, un ouragan - , comment stocker ça, comment le repartir et l’entreposer équitablement dans le territoire ...

Bref, des trucs assez pro quand même, dans le genre organisationnel, dans une cacophonie de langues bizarres, et le tout dans un état d'esprit non mercantile et vraiment au service DE L'AUTRE; que ça fait du bounheur a l'âme tout de même de voir des hommes bosser ensemble comme ça! Et d'en faire partie, Noudoudiou ...

Bon je ne vais pas dépeindre un tableau trop idyllique du binz, d'abord la base de l'activité provient de la souffrance et de la mort de beaucoup de gens (En dehors des victimes du tremblement de terre, 40 cas de choléra la semaine dernière rien que dans notre district, c’est a deux doigts d’exploser á nouveau paraît t-il !!!) et parce que c'est quand même le tout c'est un sacré BOURDEL; comme ils disent ici en créole, avec pour base une foultitude d'activités créées pour et dans l'urgence, avec une multitude d'acteurs pas toujours très compétents. Et comme personnel cadre des petits jeunes expatriés vacataires certes très TETE CHARGEE; et surdiplômés mais qui ne savent pas planter un clou dans le bon sens, et qui ont rarement drivé du personnel, et du personnel étranger encore moins ... Ça donne parfois de fichus quiproquo, souvent limite raciste, dans les deux sens ...

Hey hum les copains du boulot d'en ce moment, si de hasard, vous me lisez, (je n'ai pour le moment filé l adresse de mon foutoir a mot a personne ici) je ne parle pas de vous lá ! Vous vous êtes au top ! C'est une bonne boite notre boite, avec des gens vachement humains et efficaces ... Mais reconnaisez quand meme que vous ne savez pas planter un clou ! Euh non, reconnaissez que parfois, les autres, ils sont un peu ???
Bon bref, ici z'apprendrez que j'ecris sans chichi, et merde ...

Et les procédures bailleurs super strictes (trop long à expliquer).
Et les procédures radios
Et le staff national, ultra fier de bosser avec nous et d'apprendre a vivre avec d'autres méthodes de travail, et leur capacité d'apprentissage, et leur gentillesse (enfin pour le moment avec moi ...).

Et les soirées a n'en plus finir
Et la pèche le matin d'aller a un boulot qui m'éclate ...
Bref bref bref ...

J'ai 'l'impression que ca fait des années que je suis là, et j'ai pas encore touche ma première paie ... Je bosse comme un dingue, quasi pas pris un WE depuis le départ, mais franchement je crois bien que pour le moment je fais du bon boulot ici'

Et que je me sens bien mieux a ma place ici, qu'à Paris ...

Alleye, une petite note plus rigolote pour la fin de ce long mail ... Ils avaient envoyé mon CV ici avant mon arrivée, pour accord de mon embauche. Il y avait mon adresse mail dedans (vous savez captaingils@etc ..). Avant même mon arrivée tout le monde m'appelais déjà CAPTAIN
Et - mon staff - putain ils sont ou ces putains de guillemets avec ce con de clavier, ils sont tous vraiment adorables avec moi, pour le moment, ils m'appellent tous comme ça ! Et franchement dit avec gentillesse je trouve que ça fait pas trop militaire, et je crois que j'aime bien ça, alors ...

Je crois pouvoir annoncer officiellement aujourd'hui, que non non non
Et Noudoudiou

Captaingils n'est pas tout à fait mort !!!

Alors ce foutu mail que je n’arrive pas à finir, je vais même le balancer sur mon ex blog
Et y flanquer quelques photos en plus

Et Merde a la poisse.
Et Merde a toutes les ânesses du monde (je pouvais pas la rater, celle lá, pour le coup). S'est marié la petite cochonne, je voudrais vraiment qu'elle porte des cornes, histoire de connaître un peu le dégout des autres ...
Et Merde aux naufrages

Et vive la vie ...
Et Bises à tous

Distribution de chevres dans les mornes

2011-05-23T01:14:00.000+01:00

Constructions de silos et d'impluvium

Captaingils est mort !

2010-08-16T13:07:00.000+01:00

Bon vite fait puisqu'il faut
Un jour peut être j'expliquerais mieux ...

C'était la nuit du 13 au 14 Juin 2010
4 jours, 4 nuits après ce départ de Dakar
Après un vent de Nord Ouest dominant
Une approche malheureuse du port de Tarrafal
Au Cap Vert, île de Sao Nicolau et oui encore
Captaingils voulait atterrir pour une nuit
Reprendre une meteo
Recoudre une bordure de foc
Visiter cette ultime île de cet archipel maudit
L'une des plus belle, paraissait t'il ...

Le moteur fonctionnait
GPS sur lecteur de carte
Sondeur, batteries au top, radar
Tout était au top
Trop confortable peut être

Il n'y avait pas un poil de Zef
Le feu de signalisation de port foireux
Le "Caixa" de je ne sais quoi
Un plateau rocheux immergé,
Etale de basse mer

La rencontre fut fatale, pour l'Atao
Boite d'allumette sur la plage, au petit matin

Au soir, il ne restait rien, sur la plage
La "Moia", la récolte de la mer
Le peuple Capverdien s'est partagé les restes de l'épave

Gilles avait une cote cassée, une dent, de plus, en moins
Le moral encore plus dans les "zapatas"
Ne lui reste rien

Son avatar, c'est la mode les avatars
Captaingils
Au nom si prétentieux
Est mort ce soir là

Assurance au tiers, billet d'avion payé par la Matmut
L'on mis l'épave de bonhomme Gilles
Dans un avion
Après un mois à traîner l'âme en peine, encore, à Tarrafal

Depuis la France possède un Rmiste de plus
Qu'a pas trop envie de causer comprendrez, peut être ??
A gagner trois quatre euros, chantier chiottes, juste histoire de survivre
Pour de vrai cette fois, sans toit, ni loi ...

Digestion,
Reconstruction d'une espèce, d'un espace, de vie
Drôle de vie

Alors, SVP, mon Erwan, de bon augure
Lâche moi la grappe tu veux ...

Et l'ânesse de braire de rire
Entre ses deux tours ....

Sur la route du retour enfin ....

2010-06-09T13:17:00.001+01:00

Mercredi 09 Juin 2010

Dernière petite Gazelle, au Bar du CVD (Cercle de voile de Dakar).
L'Atao, bichonné sous toutes ses coutures m'attend instamment pour un nouvel appareillage, la longue route du retour.

Presque quatre mois passé ici à Dakar, Sénégal ...
Une autre tranche de vie, bourrée bien sûr d'énormes périodes de découragements, d'interminables travaux, d'énervements, de frustrations, d'insanes dépenses
Mais aussi emplie d'espoirs, de petits bonheurs quotidiens, de cette "africanité" aimée et haie à la fois, de rencontres et d'amitiés, d'une énorme solidarité que m'ont offert certains marins ici (Bernard en particulier, le nouveau président du CVD, mon "préparateur", un homme bien - et de bien, ça c'est sûr - j'y reviendrais, plus tard, en mer) ...

Et une, enfin deux, magnifiques petites sirènes
Qui, du bout de l'âme, m'affolèrent un peu le coeur
En tout bien tout honneur, radieuses et sereines
Puis qui, vite, s'envolèrent, vivre, d'autres bonheurs

Pas le temps là de raconter tout ça, mince alors !
J'appareille dans une heure, je lève l'ancre enfin
Pour de vrai, Cap au Nord, direction les Acores
Entamer la route retour, le bon moment, en Juin

En mer je vous ferais un résumé de cette dernière tranche de vie sénégalaise
Trop à dire pour le moment, pas le temps à perdre en blabla

Jamais été aussi prêt
Testé, et retesté
A bord tout est calé, au carré
Jamais eu aussi peur, c'est vrai
De ne pas, cette fois encore, "y arriver"

Mais que serait "l'aventure" mes enfants
Sans sa petite part de frayeur
Temps de reprendre le temps
De vivre, de naviguer au petit bonheur ...

Paré pour vingt, vingt cinq jours de solitude
En mer, enfin

Hum vent prévu Nord Ouest dominant, pour l'instant ....

Baisers salés à tous

....

Images de l'ile de Gorée 1

2010-06-06T14:28:00.000+01:00

Images de l'ile de Gorée 2

2010-06-02T21:47:00.001+01:00

Photos vrac Dakar

2010-06-02T20:47:00.008+01:00

Du hublot de l'ATAO

Dakar - CVD - Hann plage - Quartier Bel Air

Le Phare des Mamelles (*2)

Dakar

Deux beautés modernes et libres

Dakar centre (Mai 2010)

Merdes d'oiseaux sur le pont de l'Atao

Après 15 jours de prison à Dakar

Un berceau (moteur) vide

Mais nettoyé !!!

Un moteur qui traine dans le sable

Et le tapis de prières "des gars" en premier plan

Une ancre tordue

Photos oubliées - Saint Louis du Sénégal

2010-06-02T19:45:00.012+01:00

Photos prises avec mon téléphone Samsung Galaxy

Que je viens enfin de relier à mon putain d'ordinateur Samsung

Que c'est putain de difficile de comprendre comment ça marche ..

Donc good news - le cycle des photos reprends

Mrs les sponsors je veux bien un petit coup de main

Bus "brousse"

Saint Louis du Sénégal

Entrée en taxi Île deSt Louis du Sénégal

Pont Faidherbe

Le BOU EL MOUGDAD

En escale à Saint Louis du Sénégal

Après le pont Faidherbe

Et toujours ce foutu Pont Faidherbe

Chantier de rénovation géré par "Eiffage construction "

Une autre image des barques de St Louis
Que j'aime bien !

Dans les rues de St Louis
Photo Mai 2010

Ville ou île "au carré"
Bout d'une rue "plein nord"
Gamins, linge, godets, palmiers
Saint Louis s'endort

Deux barques dans le chenal
Saint Louis - lagune
Et puis on arrête (pour St Louis - pour pas vous saouler avec la super soirée diapo !)

Photos en Vrac 1

2010-06-01T21:20:00.001+01:00

Poisson Sabre
A l'arrivée à Dakar

Autoportrait du pécheur
Trés content de lui

Mon ancre pelle
Tordue au Cap Vert

Dans les rues de Dakar
Vendeuse d'eau en sachets

La grosse merde sur la colline
Private joke

Savez vous cueillir un moteur sur palette ?

2010-06-01T14:27:00.001+01:00

Quinze Mai 2010, j'ouvre un « nouveau document »

Pour vous conter l'histoire de mon troisième moteur.

Il ronronne dans sa caisse depuis 3 jours maintenant,

Comme tout moteur « banal » doit le faire d'ailleurs

Trois mois putain, trois mois que je suis là, à Dakar !

T'en voulais du Sénégal, ben t'en as eu bien ta part

Déjà de l'histoire ancienne, cette épique installation

Pour moi changer ce moteur devint roman à sensations

Alors dire cette autre aventure qui à failli mal tourner

Sincèrement, là, j'ai bien cru ne jamais m'en sortir

Comment dire ? Sans trop gémir, marre de gémir

Un chapitre à lui seul, ce moteur ! Un roman entier

Alors lâche moi ces rimes à la con, il est trop à dire, et y'en a marre de ce style « en poulet ».

Par quoi commencer ? Oui peut être, donc, nonchalamment, je sortais juste de mon petit séjour en hôtel club Dakarois, le « Rebeus club », pour me remettre au boulot. Avec au programme un moteur à changer en perspective, de la gnognote surement … Ou, Inch-Allah à réparer seulement, le moteur, d'ailleurs … Me restait toujours un petit fond d'optimisme, malgré la poisse stagnante ..

Pour un mécanicien « pro » motivé, normalement, il ne faudrait pas plus de deux jours de boulot plein pour re-mariniser un moteur Peugeot, dépose et réinstallation incluse, le tout au mouillage bien entendu … Ben moi il m'a fallu trois mois ! J'en reviens pas des tournures, entournures, con-tournures qu'a pris ce chantier moteur ...

Au début je ne voulais vraiment pas admettre que ce salopard de moteur était définitivement foutu.

Il n'avait, en théorie, pas forcé. Mes « gardiens » Capverdiens ne l'avait pas emmené en mer, ça j'en reste certain, ils ne l'avaient fait tourner qu'au mouillage ... La jauge de gasoil indiquait « au trois quart plein », donc depuis mon départ il ne l'avait pas fait tourné plus d'une dizaine d'heure. Impossible qu'il soit serré, peut être juste corrodé, juste un peu rouillé … Ils avaient juste fait entrer de l'eau dans les cylindres, au démarrage. Puis tout laissé en plan à pourrir, enfin à rouiller … Réparation envisageable ?

De retour à Dakar pour ce chantier, j'ai donc fait appel en premier lieu à Aruna, le mécanicien du CVD. C'est lui qui m'avait déjà changé mon moteur un an auparavant, il le connait par cœur … Je l'invite donc à mon bord pour un premier diagnostic et devis. Il décrète après trois minutes d'observation du « malade » que celui ci est totalement cuit, qu'il faut tout changer. Il n'a pas tourné un boulon, rien ouvert, juste tenté de le faire tourné « à la manivelle » - blocage …

Ah l'expérience! Respect pour le flair du mécano professionnel …

Il me propose de suite de se charger du chantier pour 600 000 Francs CFA (soit environ 930 €). En supplément, bien entendu, il me faudra fournir le « petit » matériel nécessaire (joints de culasse, de carter, l'huile …). Et, pour ce prix, il n'est pas question de récupérer des pièces de rechange genre alternateur, démarreur, injecteurs, bougies de préchauffage … Ni de tenter de réparer ma carcasse de moteur « en place », même si j'ai tout mon temps pour nettoyer, frotter, poncer …

L'année dernière, il a changé le bas moteur de mon ancien moteur pour 1100 € (plus les frais).

Là, il propose de me vendre le moteur de sa 405 Peugeot personnelle, qu'il souhaite changer, parce que, prétend t'il, c'est un moteur turbo diesel, trop lourd à conduire pour sa femme ????

Il m'emmène faire un tour sur l'autoroute afin que je constate comment qu'il tourne rond ce moteur.

Vous savez, vous, juger d'un moteur juste « à l'oreille » ?

Pourtant, pourtant ...

Je sais désormais qu'un moteur d'occasion Peugeot complet (sur palette – avec tous ses périphériques) s'achète ici à Dakar, 250 000 Fr CFA (soit environ 350€) …

Donc pour trois jours de boulot il me demande environ 600 €.

Je sais désormais également qu'un veilleur de nuit, pour un mois de travail, est rémunéré environ 130 €. Donc pour trois jours de boulot Aruna demande, pour la seconde fois en un an, uniquement en « main d'œuvre » quatre mois et demi de salaire de son collègue gardien de nuit.

Je sais, il faut bien payer les vrais professionnels.

Mais quelque part, elle me fait « mal au cul » cette, euh, négociation ...

Je suis revenu à Dakar en espérant qu'il (Aruna) prenne un peu en compte notre précédente « affaire », un genre de « service après vente » en quelque sorte. Je me souviens, petit détail anodin, à l'époque, il m'avait juré, que je le « bénirais » à chaque fois que je démarrerais ce « nouveau moteur ». Si vous suivez un peu ce foutu, euh, « journal » vous vous souvenez des suites de sa précédente réparation, tous les périphériques « flambant » les uns après les autres : l'alternateur, le coupe circuit, puis la pompe à eau de mer … Pompe à eau de mer qu'il m'a changé lors de mon second retour ici, plus de 120 € - un mois de salaire « sénégalais » pour du matériel récupéré …

Puis, aujourd'hui, de nouveau, le moteur noyé - rouillé, faute d'avoir trouvé lors de sa précédente réparation, une solution cohérente et, euh, professionnelle, à ce retour (d'eau de mer dans les cylindres) …

Bref (du mal à écrire « droit » aujourd'hui) je ne suis plus en confiance. Ai-je eu tort de refuser ses services ? Seul dieu le sait … Le moteur aurait été posé et fonctionnel dans la semaine, ça c'est sûr ...

En parallèle, il y a ici mon « pote » « Captain H », revenu avec moi du Cap Vert, qui a bossé des années à Dakar, qui est vraiment très « calé » en mécanique et électricité. Il me présente un mécanicien Sénégalais « de toute confiance », avec qui il a bossé ici pendant des années, qui dispose d'un stock de moteurs Peugeot d'occasion (soit disant) impeccables, et qui, Taf taf, va m'installer ça en deux coups de cuillère à pot …

Il vient à bord, le mécano, il pense que, peut être, l'ancien moteur est récupérable, en tout cas « qu'on » va tenter le coup de le réparer … Et si ce n'est pas possible il me propose l'achat d'un nouveau moteur d'occasion pour 250000 Fr CFA (320 €) et pour le changement complet : pose, dépose et remarinisation il ne demande que 70 000 Fr CFA (soit environ 100 €).

Soit environ 450 €, plus quelques joints, filtres et huile …

La moitié de ce que me propose Aruna.

On tope là, à l'africaine …

Je « dépose » 20 % d'acompte pour les frais de fonctionnement. Je passe donc contrat avec le garage dit « Des Mamelles », au pied du phare des Mamelles, le premier amer que vous apercevez quand vous abordez Dakar, par le Nord ! Ça me semblait de bon augure … Euh, ce n'est pas une bonne adresse, ne la notez pas dans vos tablettes … Les enfoirés !

Le lendemain, on dépose et débarque mon foutu moteur de l'Atao … Au palan à main ! C'est « délire » un palan à main, bon ok c'est la cinquième fois en 18 mois que j'en utilise un, mais je trouve « l'outil » toujours aussi magique … Et que le moteur bingue sur « mes » vernis (si si il en reste …), le pas de porte arraché, un petit bing sur l'hiloire Bâbord (de 50 ans d'age, donc), une latte de teck du pont creusé sur un centimètre ...

On utilise la navette du CVD pour le débarquer à terre. Nous sommes six bonshommes pour le porter, le bébé … Arrivé au bout du ponton du CVD première galère, comment le transporter jusqu'à la voiture. Il faut louer une charrette à main sur la plage, c'est à moi de négocier et de payer la location pour sûr ! Les négociations commencent à 8000 FrCFA, je finis par l'obtenir pour 1000 FrCFA (1.5€), mais je perds une heure « n négociations ». Après moult effort, on arrive à caser le moteur dans le coffre du 4*4 de mon mécanicien; Et là il lui faut 5000 Fr. pour l'essence du véhicule …

L'heure des « petites grattes » commence à s'emballer …

Arrivée sur site, les « gars » tentent de démonter mon ancien moteur, on le décalotte (euh non déculasse), on vire le carter d'huile. Boudiou la rouille là dedans. Et qu'on te cogne la dessus à grands coups de masse pour tenter de sortir bielles et pistons … Rien à faire, y'a comme une fusion de tout le bloc moteur. Nous finissons par sortir un piston, la chemise de compression est rayée foutue, la bielle est toute tordue, les segments sont décomposés, tous les coussinets à changer rouillés …

My Old Motor is cook, definitivly dead …

Et merde …

Bon pas de regrets, j'ai bien fait de revenir ici, au Sénégal, et ne pas tenter de réparation lourde au Cap Vert.

Savez vous cueillir un moteur sur palette ?

Aujourd'hui, je crois que je saurais le faire, avec les outils adéquat ... Mais au moment crucial je ne le savais pas encore. Je vous explique. Tu rentres dans une grande pièce sombre et là, au sol, gisent une trentaine de moteurs d'engins divers. La mécanique n'a jamais été l'un de mes sports favori, je crois déjà l'avoir expliqué. Donc l'objectif du premier exercice de ce jeu est, déjà, de reconnaître, parmi tous ces cadavres rouillés, celui qui pourrait correspondre à mon petit Peugeot à moi. Sous l'œil goguenard d'une dizaine de bons blacks goguenards, de 10 à 70 ans d'âge, pauvres hères, illettrés pour la plupart, mais pour qui les entrailles de ces choses là n'ont pas le moindre secret …

Moi je n'y retrouve pas « mon » moteur ...

A ma décharge, ils ont d'étranges collecteurs d'échappement qui leur masquent le bout du nez (inconnus sur l'Atao), où d'énormes boites de vitesse plantées dans le cul, où du Turbo Diesel à l'injection … Enfin bref …

De la masse, on me sors un moteur qui ressemble quand même pas mal au mien, et voilà, on me demande ce que j'en pense. Là je fais le tours de la bête, avec un air compétent et connaisseur, puis je lui palpe un peu la tuyauterie et quelques rouages … Puis tu dis « hum hum, il est un peu sale vous trouvez pas ? ».

Là dessus les gars branchent une batterie sur un petit écrou du démarreur, ils plantent un tuyaux provenant d'un petit bidon crasseux avec un fond de gasoil infect, et roule ma poule, contact … Ca tousse et ça merdoie pendant 5 minutes, puis tout à coup, une ch'tite toux salvatrice, puis deux, puis une énorme fumée noire jaillit, accompagnée d'un hurlement à peine croyable de moteur à l'échappement libre qu'on doit entendre jusqu'à babeloued …

La bête saute et tressaute sur sa palette, semble vouloir s'échapper sur le trottoir d'en face, quatre gars la maintiennent de force au sol … Il n'y a évidement pas d'huile, pas de liquide de refroidissement … Tout mon monde est hilare, on se tape dans la pogne, à l'africaine, on se congratule comme des dingues c'est quand même magique la mécanique … La fumée se transparence. On éteint la bête, on la rallume, une fois, trois fois, « ça » démarre au Quart de tours. Cool …

Alors mon Gilou, qu'est ce que t'en penses ? Ronronne bien ce « cougno »

Alors, tu l'adoptes ? Les quatre cylindres tournent rond, la compression semble équilibrée, il n'y a ni d'odeurs, ni fuite suspecte. On tope là !

On démonte mon « kit de marinisation » synergee de l'ancien moteur soit l'inverseur (la boite de vitesse), l'échangeur (le système de refroidissement eau de mer), la pompe à eau de mer et « on commence à remonter le tout sur ce nouveau moteur ...

Première étape, poser l'inverseur …

Ils travaillent à même le sol, les pièces traînent de partout, dans le sable surtout, pas bon, le sable, pour un moteur ouvert … J'hallucine sur les conditions de travail …

Seconde étape, installer le système de refroidissement eau de mer (après avoir vérifié sous pression l'étanchéité du binz, et avoir fait fabriqué, sur mesure, et à la main, des joints). Et là merde, les trous du collecteur d'échappement ne correspondent pas du tout à ceux de mon engin …

Il faut changer de moteur …

Et c'est là que je me fais arnaquer …

Ils sortent d'un coin du tas de ferrailles, un autre moteur, de 205 Peugeot cette fois ci, il est un petit peu moins puissant que l'ancien mais ce n'est pas vraiment important.

Connexion, démarrage sur palette, il démarre quasi au quart de tours … Moi, sur le moment, je suis content, qu'il démarre au quart de tour, mais cela aurait du me mettre la puce à l'oreille. Un moteur qui n'a pas tourné pendant des années qui démarre au quart de tour, pas certain que « ça » existe … Ils l'avaient certainement « préparé » (ou disons plutôt - « bidouillé ») ce moteur, pour le spectacle, pour qu'il démarre devant mes yeux innocents, mais … J'y reviendrais …

Presque un mois est passé, déjà … Le temps passe si vite ici en Afrique …

Je ne leurs mets pas trop la « pression » (c'est le cas de le dire, hihi, private joke, vous comprendrez plus tard), j'ai des tas de choses à faire sur l'Atao : Recoller mon annexe, lui fabriquer un plancher en bois y polyester. J'échange mon moteur 8 Cv hors bord Johnson contre un 5 Cv Yamaha depuis son passage au Cap Vert (cullé de José) la révision me couterais trop chère (hélice à changer, turbine d'eau, contacteur, capot à stabiliser, jonction de tuyaux arrivée essence …) et puis il était trop lourd ce foutu moteur 8 Cv, révision dudît nouveau moteur … Lazures et poncages de nouveau, étanchéité du pont (ah les petits plaisirs d'un bateau en bois), épissures, voiles à recoudre, régulateur d'allure à revoir encore une fois, intégralement …

Ressouder mon ancre tordue. Et … Bref la routine quoi …

J'essaie de me souvenir de ce que j'ai bien pu fiche pendant ces trois derniers mois, je ne sais plus vraiment, je crois que j'ai beaucoup bullé également. Ah si je vous sortais la liste des livres dévorés depuis mon départ de France, et cet incroyable liste des films visionnés, le nombre de bateaux et d'équipages rencontrés ou ces hectolitres de Gazelles bien fraiches avalées sans soif réelle … Mais ceci est un autre sujet, dont il faudra peut être parler plus tard …

Bref au bout d'un mois le moteur revient enfin à mon bord …

Le mécano « en chef » est un peu nerveux, j'ai appris, depuis le temps que je le fréquente, que son garage est en cours de liquidation, sa famille où j'ai pris plusieurs repas, va mal, un enfant très malade, précarité africaine …

Le moteur est enfin reposé, remis en ligne sur son hélice, tout correspond c'est chouette ....

Petit problème avec l'électricité, il faut rebrancher le faisceau électrique: démarreur, alternateur, pression d'huile, chaud froid, changement du contacteur … Plus rien ne correspond aux branchements de mon ancien moteur. Je m'aperçois vite que l'électricité n'est vraiment pas le fort de mon mécano.

J'appelle Aruna à la rescousse (le mécano du CVD) pour m'aider à démêler « Ca » … J'avais déjà tout rebranché, en fait j'avais inversé un foutu petit fil rouge (positif donc) sur une des prises du démarreur. Et à cause de ça rien ne fonctionnait.

Aruna fait traîner le chantier au moins une heure, puis d'un coup le le moteur démarre, au Quart de tour … Hiha, enfin …

Il tourne une ou deux minutes.

Il manque encore une turbine pour la pompe à eau de mer, pas de refroidissement, on ne peux pas le faire tourner longtemps de peur de trop le faire chauffer, mais le système est en place, tout semble opérationnel.

Là, c'est « foire d'empoigne » avec le mécanicien « en chef » qui exige d'être payé sur l'heure pour l'intégralité de « l'opération ». Le moteur n'a tourné que deux minutes, sans être à ce jour complètement monté, moi je refuse de payer sur l'heure, je veux juste l'entendre tourner pendant au moins une heure …

Le ton monte. C'est comme ça que ça marche en Afrique, le moteur est en place, tu payes …

Il menace d'aller porter plainte à la police de suite,

Ah non, pas la prison encore une fois …

Je déteste cette méchante « conversation ».

Je suis soulagé que le moteur soit en place, qu'il tourne là ...

Je solde la réparation …

Grossière erreur !!!

Ah oui, à ce moment là, Aruna me demande de lui payer son intervention électrique.

Il m'a demandé avant d'entamer la réparation 50000 Fr. CFA (environ 80€ - soit 18 jours de travail du gardien de nuit pour une heure de travail). Il me fait payer le prix de ne pas lui avoir confié ce chantier, et d'avoir osé passer outre sa situation de monopole au sein du CVD. J'étais coincé, je voulais en finir, je ne savais pas combien de temps ça allait lui prendre. J'avais accepté son devis, j'ai donc payé … En France pour un électricien c'est un prix tout à fait normal, ici non ! Je n'apprécie plus du tout ce type ! Du début à la fin, financièrement, il m'a roulé dans la farine.

Mais, pour l'avoir vu intervenir sur plusieurs autres chantiers (logtemps que je traine là, n'est ce pas) il reste un grand professionnel, juste un peu trop habitué aux tarifs toubabesques ...

Passons sur ces indignes colères de pingre ...

Trois ou quatre jours s'écoulent, le temps de trouver la bonne turbine de la pompe à eau de mer ...

Mon mécano chef ne répond plus au téléphone …

J'installe la pompe à eau, puis je tente de démarrer le moteur … Walou, nada, niet …

Je vide une première batterie, pas une toux, pas rien de rien … Vapeurs d'essence sur l'arrivée d'air, rien ! Juste le torchon imbibé s'enflamme et je manque de peu de faire cramer tout le bateau.

Je pompe et je pompe et je pompe le gasoil cherchant la bulle d'air, rien … D'un coup le moteur daigne, enfin démarrer, il est très irrégulier, le système de refroidissement eau de mer daigne se remplir …

Soudain un gros « PET » me contraint à éteindre le moteur. De l'eau de mer jailli et suinte entre le bloc moteur et l'échangeur. En gros, et à l'évidence, elle n'a strictement rien à fiche là cette flotte. Déjà de l'eau de mer dans les cylindres ? Ah non !!!!

Démontage des injecteurs, gasoil et huile en abondance pour rincer le système …

Encore deux ou trois jours pour re-démonter l'échangeur, le ramener à terre. Le re re re revérifier, tout va bien de ce coté … Puis on le remonte, avec clé dynamométrique, progressivement, avec de la pâte joint spéciale, entretoise incluse.

Tentative de redémarrage, rien … Tout tourne mais impossible de redémarrer.

Je vide de nouveau trois batteries de 70 ampères … Qu'il faudra toutes les re re re descendre à terre. Direction « le centre ville » pour acheter du « Start pilot », faire vérifier le « calage » des injecteurs.

Retour au bateau avec deux batteries rechargées. Je suis accompagné de « Captain M », un collègue plaisancier, qui possède lui aussi un moteur Peugeot Adénor, qui le connaît sur le bout des ongles. Nouvelle tentative « intelligente ». L'on tente de modifier progressivement l'inclinaison de la pompe à injection, et mille « petits trucs » de bricolos.

Nous ne parviendrons plus à démarrer

30 Mai 2010

Reprise des « écritures ».

Bon, il est lourdingue ce texte de bricolage.

Même si l'ambiance « globale » est là …

Pompe à Gasoil, toubab pompe à fric en Afrique.

Des gens incompétents roublards et un peu voleurs …

Et putain, putain de moteur …

Je passe plusieurs jours à déprimer sans rien fiche.

Roxao me manque terriblement.

Le beau mariage d'Agnès me fout la gerbe.

Histoire de con …

Déjà à bout de budget, un peu au bout du rouleau, sans aucune solution en perspective, sauf celle peut être de laisser l'Atao ici, à pourrir sur corps mort, pour aller reprendre une vie « normale » au RMI en France, sans hébergement, pour trouver du fric …

Bref, la totale défaite …

Un matin, l'ami Bernard décide de « tenter » sa chance avec mon moteur. Il a fait une école de « génie mécanique » il a l'air de drôlement « s'y connaître ».

Il arrive à bord avec un outil plein de tuyaux et de petits cadrans qui ressemle un peu à une pieuvre.

Un pressiomètre, ou compressiomètre je crois que ça s 'appelle … Ca sert à mesurer la pression des gaz dans le moteur ...

On branche « l'engin » sur mon moteur, vraiment très intéressante cette machine …

Le diagnostic immédiat, irrévocable, fatal ...

Y'a pas plus de « Dix bars » de pression dans les cylindres.

Le « chiffre » normal (pour un moteur d'occasion) c'est un minimum de « vingts bars », de pression.

Le moteurs « qu'ils » m'ont refilé est donc « gaté » comme on dit ici …

Foutu niqué pourri tordu, une grosse merde en quelque sorte …

Pas de compression, chemise froissée, bielle tordue, pistons percés ????

J'ai comme envie de tourner le gaz

Comme envie de me faire sauter les plombs

Comme envie d'expliquer comme ça …

Mots torisation

2010-05-10T17:30:00.003+01:00

Circuit d'eau douce
Coule de travers
Circuit d'eau de mer
Qui fout la frousse

Circuit de gazoil
Aspire les étoiles
Et ces gaz délétères
Qui stratosphère

Circuit électrique
Devenu hystérique
Et le tableau de bord
Qui toujours fait le mort

De la bielle au piston
Y'a pas de pression
Foutu vilbrequin
Qui branlait bien

Et l'arbre à came
Qui pavane et se fane
Pour la pompe à eau
Qui prend palot

Comme pompe à huile
L'est bien malhabile
Alors joint de culasse
Devient vraiment fumasse

Quant à l'échappement
C'est que du vent
Retendons la cou roide
Dix tribu sion

Parce qu'un 4 temps
Sans tam bourin
Lors ses coussinets
Ils s'endormaient

Vidé le carter
Quelle vie d'enjeux
Foutu thermostat
Qui jète un froid

Alors le démarreur
A pris la pluie
Pour le coup l'alternateur
N'a pu d'énergie

Chausser ces étriers
C'est trier m'étrille
Huiler manetons
Ma nue cure manon

Changer l'échangeur
Qu'est trop partageur
Et puis l'inverseur
Qui lui va tout droit

La pompe a injection
A pris un shoot dans le fion
La pompe à eau douce
Veux du pastis en pousse
La pompe à eau de mer
N'aiment que les desserts

Donc mes turbines
En perdent leurs pales

Et ces durites
Qui prennent la fuite
Et le water lock
Qui débloque
Et le col de cygne
Qui se résigne
Et quatre injecteurs
Qui sont tarés vapeur
Et le collecteur
Qu'est un gros fumeur
Et le contacteur
Qui vit célibataire
Et la segmentation
Collée au piston
Et le coupe circuit
Dont le ressort est cuit
Et bougies de chauffage
Qui paraît il nagent
Quant aux Cylindres
Qui ne cessent de geindre

Et tout ces calages
En plein dérapage

Et le tensiomètre
Quel cauchemard
Et le pressiomètre
Qu'est qu'à dix bar

Et clés dynamométriques
Craquent Hysté criques
Et l'arrache boulon
Qu'a rien dans le caleçon

Pis V'là l'taraudeur
Qui part de travers
Et le palan à main
Tire au flanc putain
Et le Pied à coulisse
Pour poids d'tour de vis

Et tout ces trop pleins
Vomisse mon destin
Et ces courts circuits
Fusibles au fusil
Et le Start pilote
Qui pète pas mon pote
Et retourner ce moteur
Encore une fois m'écœure
Graisses et huiles sales
Odeurs matinales
Et mon pont en teck
Gras comme une pastèque
Et l'argent du fond au fion
Et la motivation ?

- Mots torisation -

...

Et la ville sainte de Touba

2010-05-08T21:34:00.004+01:00

Huit heures de route (aller et retour) en taxi 7 places pour arriver à Touba, ville sans aucun intérêt, touristiquement en tout cas. C'est, semble t'il, un centre commercial archi développé, pour y faire "des affaires" c'est "l'endroit" nous dit t'on ... Par contre vraiment peu de temps pour

s'imprégner de l'atmosphère, aucun contact pour savourer les "arrières cours"...

Et rencontrer une population très éduquée et certainement imprégnée d'une sagesse philosophique (euh) musulmane ...

Un truc archi énervant dans cette ville il y est strictement interdit de fumer (le tabac) dans la rue, dans les bâtiments. Au top de l'intolérance de ce coté là ...

Touba est une ville sénégalaise et la capitale de la confrérie musulmane des mourides. Elle se situe à 194 km à l'Est de la capitale nationale Dakar¹.

Le mot Touba vient de l'arabe ţûbâ : « bonheur, béatitude, félicité ».

à part sa mosquée hétéroclite, abrite également une bibliothèque où sont rassemblés les écrits de Ahmadou Bamba. Les cimetières de Touba sont situés à l'est de la mosquée. Tous les mourides sont appelés à y être enterrés. Chaque année il y a le magal de Touba où des milliers de mourides font un pèlerinage. Nous n'y étions pas à cette époque là ...

...

Saint Louis du Sénégal

2010-05-08T20:13:00.007+01:00

Histoire de décompresser du CVD, huit jours après ma libération, nous décidâmes, "Captain T" et sa jolie soeur "O" de dépenser quelques jours à Saint Louis du Sénégal. En taxi "7 places" donc, puis que l'accès par la mer, en bateau, semble assez obtus ...

On y a fait les cons, nuits Saint Louisiaines jusqu'à point d'heure. Ambiance surannée de St Louis de jour, boites et bars de nuits, petite ville qui "fait", qui vit très provinciale ...

Nous ne parcourûmes point les grands parcs animaliers qui foisonnent pourtant alentours ... Ni

ne franchîmes la frontière pour aller faire une petit détour par le désert mauritanien (ah Lumpul - si nous avions été plus riches, enfin surtout moi, un petit coup de Sahara) ...

Je vous blinde de photos parce que ce seront les dernières de ce foutu blog. Mon fidèle Olympus de quatre ans d'age est mort, il ne focalise plus, il est "passé", kaput, à St Louis.

Je l'aimais bien lui aussi ...

Taxi 7 places de Dakar à Saint Louis

3500 Fr pous 5 heures de route (6€)

Aziz, "notre" guide bien sapé pour l'occasion

A l'arrivée à St Louis, mon vieil ami

Le Bou El Mougdad,

cargo mythique qui enfin a retrouvé son fleuve.

Une longue histoire, une longue navigation

Saint Louis, Coté mer sur la lagune

Le village des pécheurs, la lagune, les séchoirs

Et l'immense cimetière des Saint Louisiens

Du Pont Faidherbe

En cours de rénovation

Le port de pêche

Coté Lagune

Toujours ce foutu pont

En cours de rénovation (initiative Chirac je crois)

Et puis une dernière jolie photo

De pécheurs en action

...

En corps des cons

2010-05-08T16:02:00.012+01:00

A corps des on
En corps dans le dé corps

Des Cons sans triques
Ascèse ordinaire
Des Cons qui s'piquent
Malaise pamphlétaire

Des Cons sang gain
Con t'es parisien
Des Cons sans guigne
Ca l'est, salée pine

Des Cons test à taire
Mal aise lapidaire
Des Cons stantinople
Non d'une saperlope

Des Con fucius
Tu l'a dans l'Ficus
Des Cons passés
Baise boudin villiers

Des Con tu masses
Prends ça dans la face
Des Cons culs pissant
Paresse si ex si tant

Hey miss caline
Est mise en jeu
Et mise au Gin
Emise à feu

Eprise au pieu
Mais prise de peu
Méprise de pine
Et cris Staline

Qui calina queue
Et Casse ta Niet
Qui cala miteux
Et Casse noix z'êtes
Qui coquin de sort
Et Casse roux pète
Quand copine à bord
Cest Cas sot l'êtes

Con sir huppeux
Con soeur roux pète
Con cil la bulle
Et caca wet …

J'en saoule riz en corps

Contrat diction, je sais bien queue

J'enquille amère, j'en chie amor
Gentils amers, un coq un de sort
Gentilhommière, j'ex pire en corps
Genre tisanière, coquine à bord

Contre addiction, et d'expert rance
Jeu d'âme houleux, con doléance
Jeudi pervers, jeu d'ange heureux
Con cul puis sens, gens pine aïeux

Lèze crime à deux et con corps dansent
Ah cœurs rats dieu, l'Eve à naissance
Un vers ou deux, moi j'en balle lance
D'la con corps deux, j'ai la su rance

J'ai grand dit queue dans le mot vais sens
J'ai la Lybie, Libye dix noeuds, Lady à dos et libido

Tendre(f)esse et Mal de F(i)ond

2010-05-07T11:19:00.013+01:00

Haïr c'est avant tout

Se faire du mal à soi

Boire la haine jusqu'au bout

C'est soif de soulard qui se noie

Ivresse de la rancœur

Poésie de l'oubli

Sagesse du pardon

Reprendre un verre de jalousie

Maudire ceux qui s'aiment c'est fou

C'est le salaire du quant à soi

Histoire de peine jusqu'au cou

C'est envie de pendu qui re fumera

Paresse de la langueur

Pot pourri de l'envie

Une espèce d'abandon

Apprendre à dire ça suffit

Trahir sa douleur c'est surtout

Croire en fin à d'autres émois

Le grimoire de l'amant à genoux

C'est litote de tordu qui mal à droit

Mots laisse et la fureur

Politesse de l'ennui

Sans cesse ce nom, ah non

Éteindre « feu », un sans dit

Polir sa tristesse de partout

Jusqu'à c'qu'apparaisse le vide de soi

Croire en la tendresse du minou

C'est quête de queutard qui viagra

Caresse de violeur

Peau moisie de ma mie

Des fesses sans (opi)oignon

Con prendre queue, mal à dit

Écrire des mots rouges jaloux

C'est pas tes tiques ma foi

Mouchoir de cul sans ta boue

C'est crin d'œil à l'aveugle qui me lira

Digressent mes humeurs

Post aigri par ici

Un fiel espace sans fin ni f(i)ond

Sa tendre, vis ta vie, vide ton vit

...

Mots lassons

2010-05-04T20:20:00.005+01:00

Foutues, foutu, foutu

Ecritures, Atao, moteur …

Moi, dans le fond, je raconterais bien des choses rigolotes!

Voir même d'absolues platitudes du genre:

Tout va bien soleil radieux

Le bateau avance à fond, c'est une bombe ce plan Illingworth

Dieu que les femmes d'ici sont belles, jolies et bougrement avenantes

Que mon moteur Peugeot j'connais pas, j'ai même jamais ouvert son capot tellement il tourne comme une horloge

Que Roxao, ma petite chienne, a réussit à me faire une demie douzaine de chiots dans le dos, vous ne voulez pas à adopter un chien marron et jaune avec de grandes oreilles

Que l'Ânesse avait d'autres projets de vie, et que je lui pardonne de s'être comportée comme une insane petite porcine de base sans âme

Qu'au retour mes amis m'attendent avec un job en Or au bord de l'eau le temps de retaper l'Atao

Ou que mes dents (et mes cheveux aussi – tant qu'à faire) repoussent comme des « ouf » sous se beau soleil tropical

Et que, SVP jouez pour moi une grille de loto, parce que j'ai tellement la « Baraka » en ce moment que je suis sûr que le gros lot va tomber (euh on sait jamais le 2/12/14/18/31/33 et 45)

Et que …

Enfin quoi vous comprenez …

« Bounheur, chaleur, grosses Nav' et coucoutiers »

Mais non vous êtes en direct live du mur des lamentations. Mais non bande de con je ne suis pas arrivé en Israël. Ceci est une (euh) métaphore littéraire … Bref … Skoumoune, conneries et malfaçons … Ou de l'art de devenir « bateau ventouse ». Ou si j'arrêtais d'écrire ce foutu blog à la con et que je le balançais dans les limbes numériques que je me sentirais peut être un peu moins nul …

Ou alors je vous raconte

Sans pudeurs ni fausses hontes

La suite sans fin de mes petites misères

Mais que diable allait t'il faire en cette galère

Et puis lâche moi ces rimes à la con

Et crache ta purée mon garçon

Car ces petits problèmes dans le fond

Ne valent pas pelure de saucisson

Donc je sortais juste de prison (Ah Non, ah non)

Et merde pour écrire il faut un minimum de concentration

Oui t'es bon pour l'cabanon, abondons, abandon ...

Ou alors rentre, vent, vends et achète un Chassiron (Ah non, ah non)

Bons passants passons, ou patientons

Abstenons nous d'observer les obsessions

De cet être abscons qui appâte les poissons

Par des péroraisons sans raisons ni passions

La raie du con, l'arrêt du cœur

L'art du con est arrache cœur

Larde dont les cœurs lardon du con

L'harpie du con, charpie au cœur

L'Harpe du cœur, l'harpon du con

L'ardue du con larde et écœure

La ruine du cœur par l'héroïne du con,

L'ardeur du con, douleur au cœur

L'art taire du cœur, la truie du con

L'arme du con, larme au cœur

La raison du cœur, l'oraison du con

L'art du con contre l'or du cœur

La manie du con mine l'harmonie du cœur

La pine au con, l'épine du cœur

Le cas libre du con, le calibre au cœur

La juteuse au con, la justesse du cœur

La soif du con, sécheresse au cœur

L'art du don du con sans cœur

L'insomnie au cœur, l'insanie du con

La rancœur rend con

La rançon du cœur

L'éloge des mots est un art sot

L'ami des mots émit un rot

Il vire à l'aigre

Il vire allègre

Mais jamais autours d'une bouée

Là est la question

- Des Mots lassons -

...

Dakar, au pays du Teranga

2010-05-01T13:49:00.001+01:00

Dakar, maison d'arrêt de Rebeuss

Du 17 Février au 2 Mars 2010

J'arrivais donc à Dakar, début Février 2010, par un beau dimanche matin ensoleillé.

Avec, une fois encore, un moteur à remplacer, des voiles déchirées, les batteries à sec, le régulateur d'allure niqué, et atout secret de bel Atao, l'étanchéité incertaine … A l'élastique quoi, comme d'habitude …

Et, exacerbée par ces quelques derniers jours de mer, l'omni – euh – absence de ma Roxao dans l'âme.

Il ne me reste déjà plus que 1700€ pour rentrer en France.

Et ce rêve des Tam tam Caraïbes qui s'estompent au loin.

Et ces retrouvailles avec les odeurs fétides de la baie d'Hann.

Et l'empathie faignante du CVD

Et encore un foutu chantier mécanique « à venir ».

Et quoi mon Gilou, Africa, viva la vidad …

On a beau se plaindre, on est mieux ici qu'au bureau non ? (Hihi)

Le Dimanche rangement du pont.

Le Lundi formalités douanières.

Le Mardi, enfin, Day Off, repos détente, relaxation.

Ah la douceur d'une gazelle bien fraiche.

Euh, la gazelle n'est que le nom de la bière locale

Non, je ne me suis toujours pas décoincé du cul (et la haine en partage)

Et puis, et puis …

Il faut donc ici que je dévoile l'un de ces autres vices qui m'habite. Quitte à encore faire jaser dans les forums internet de la belle plaisance française. Alors allons y !

Je m'achète ce jour là un pochon (on dit cornet ici) pour 2000 Fr. CFA (3€), soit environ 10 grammes, d'herbe, de Ganjah, de marijuana (on dit chanvre indien, juridiquement, ici).

Je les mets tous, les mots, qui « la » désigne, comme ça je suis sûr de me faire repérer par tous les moteurs de recherche espions des services secrets biens pensants du monde entier, ça me fera « de la fréquentation » sur mon site – héhé – pour ce que ça rapporte ...

Oui, je l'avoue, j'ai contracté cette grave addiction dans ces tristes banlieues où j'ai trainé ma tendre jeunesse, de Sarcelles à Garges lès Gonesses, des cités de Chatenay Malabry à celles de Saint Cyr l'école … Il était là partout, le H, en tout cas partout où moi je me trouvais, bizarre …

Et, quand j'y pense, je le retrouvais en Inde aussi, puis au Guatemala, comme au Brésil d'ailleurs, et en Indonésie, mais aussi dans toutes les capitales européennes que j'ai eu la chance de visiter, et puis à Madagascar … Voir dans plusieurs îles désertiques et au sommet des plus hautes montagnes (Ah je me souviens encore de cet énorme Chilum à 5400 mètres d'altitude sur le « Trong La » des Annapurnas), Bref …

Une foutue plantuche bien coriace !

Sacrément internationale, semée en l'âme des hommes!

Et foutrement hors la loi, partout dans le monde !

De l'hypocrisie des lois ...

Je ne m'étais jamais fais topé, pour ça, jusqu'à ce jour là!

Gan Jah, l'herbe de Dieu, une plante vénérée et honnie à la fois

Illicite pour le bien des hommes, et de l'humanité, qui sait?

Mais qui édicte ce genre de loi ? Qu'il faut vivre lucide ?

Malgré la révolution des âmes, l'évolution contrainte vers la modernité…

Et la destruction des certitudes ancestrales, de la foi en trois générations

Bref, moi je suis contre la discrimination des plantes (pourquoi pas).

Et c'est quand qu'on se détend, entre tous ces interdits …

Attention, je ne fais pas ici l'apologie de cette drogue. Je suis parfaitement conscient de ce que m'ont couté, tout au long de ma vie, mes lassitudes et mes langueurs venues de ses (euh) lancinantes vapeurs … Je ne conseille vraiment à personne de « la » consommer, enfin, quotidiennement … En tout plaisir la juste mesure ...

Et, puisque ma réputation d'alcoolique invétéré s'est déjà étalée en place publique, je tiens toutefois à préciser que je n'avais pas fumé de « oinje » depuis les quatre derniers mois (ah peut être deux ou trois à Paris) … J'imagine déjà le titre du nouveau « post » d'Erwan sur STW : « Captaingils, toxico des mers d'Afrique » …

Mais revenons en donc à mes fumeuses aventures, au Sénégal, Dakar, où, tranquiloute biloute, j'allais en toute discrétion pour ne gêner personne, me rouler un petit cône de chanvre indien local sur la plage d'Hann ...

J'étais accompagné du (futur) légendaire « Captain G », un bon pote « de la plaisance », qui arrivait juste ce jour là de notre cette petite ile magique de Sal au Cap vert … Il faudra peut être un jour que je vous narre ses épiques aventures Atlantique … Mais là n'est pas le sujet d'aujourd'hui ...

Nous nous installons sur un petit mur, isolé et discret, entouré d'un mignonnet bosquet d'arbustes enfleurés … Grave erreur de marin ça, et la visibilité bordel … J'allume distraitement mon joint et tire avec volupté trois onctueuses taffes sensuelles et grasses.

Et, soudain, un mec, un black, nous sommes en Afrique je vous rappelle, en civil et en scooter apparaît et s'arrête, juste là, à l'orée de notre petit bosquet enchanté … Il nous scrute bizarrement !

D'un geste souple et agile j'écrase mon joint allumé dans le creux de ma paume et j'exhale ma fumée aussi subrepticement que possible.

Un, puis deux, puis quatre bonshommes, à pied, en civils, déboulent quasi immédiatement derrière le gars au scooter! Eux aussi nous scrutent, bizarrement ...

En pleine nuit la scène aurait fait penser à une agression en bande organisée.

Mais là, de jour, ça ressemble plutôt à, oh merde, une descente de flics …

Qu'est ce que vous avez dans la main ?

Palpations !

Quel abruti j'ai gardé mon « cornet » dans la poche !

Je suis fait comme un rat !

Au final ils étaient au moins Huit, les flics, en patrouille. Difficile de « s'arranger » avec huit fonctionnaires tous en civil. Et puis d'abord c'est qui le chef, dans le lot ?

Les questions classiques fusent ! Qui, quand, comment me suis-je procuré cet odieux produit pervers et toxique, cette drogue assassine pour la jeunesse du Sénégal !

J'invente pour l'occasion et pour ne pas les contredire, un dealer grand, ascétique avec une casquette rouge et un short bleu qui m'aurait abordé une heure auparavant sur la plage, pour me vendre ça … Ce qui arrive très régulièrement, de se faire aborder, à ce sujet, sur la plage, pour peu que tu ais un peu la gueule à ça ! Six des huit flics disparaissent immédiatement, mystérieusement ...

L'interrogatoire se poursuit ! « Captain G » joue à l'innocent cardiaque, il a bien raison, il n 'avait rien sur lui, il n'avait même pas vu que j'avais allumé quelque chose d'illicite … Pour l'instant il n'y a que moi qui suis, donc, euh, grillé …

C'est peut être l'heure de négocier, de euh, s'arranger comme on dit ici. On me prend à part, discours alambiqué, phrases entourloupées, à l'africaine … Ils attaquent fort, que je risque 2 ans de prison, et puis il y aura les frais d'avocat tout ça, tout ça. Je crois comprendre un moment que si j'avais, comme ça, 200 000 Francs CFA (environ 300€), là tout de suite, en cash dans la poche, on pourrait peut être ...

Ça se passe très rapidement, je ne comprends pas tout, je ne suis pas certain d'avoir le bon interlocuteur en face de moi. Et merde, mon pauvre argent, mon (futur) moteur puis le retour !!!

Si j'avais été un peu moins pingre, ou disons, un peu plus riche, j'aurais peut être pu éviter, à ce moment là, toutes les galères « à suivre » … Mais vous êtes ici dans les aventures de l'aimable Captaingils, dit « la poisse », donc il n'y a pas eu d'arrangement à l'amiable …

Je me suis donc retrouvé le soir même, au Gniouf, commissariat du quartier de Bel Air de Dakar, en Afrique noire donc …

Et mon bateau, capot ouvert, sans ancre, au mouillage et à couple du bateau de « Captain H », matelas à sécher sur le pont, toutes vannes ouvertes … Et merdeuuuu …

Mais revenons encore sur la plage de Hann, le lieu du « crime » … Après ces étranges minutes de stériles négociations « libératoires », les six flics « envolés » reparaissent. A leurs poignets, menottés, pendent 3 lascars, secs, casquettes rouges et shorts bleus. Je ne fais pas le rapport sur le moment, puis l'on me demande si j'y reconnais là mon dealer ...

Merde, sur la base de ma petite description évasive de tout à l'heure ils ont interpellés tous les hommes qui trainaient sur la plage qui y correspondait. Comme ça d'office! Certains se plaignent, osent prétendre de leur absolue innocence. Ils se font bien malmener, les pauvres, au sol, avec menaces de baffes. Ouch, ça plaisante pas la police ici !

Putain, mais qu'est ce qui m'attends ?

Moi, bon prince, je ne reconnais personne, je « libère » tout ce petit monde.

Manquerait plus que ça, Captaingils, une balance !

Euh, oui, mais si ils se mettent à te torturer, parleras tu ?

Mais n'anticipons pas …

Avant que vous ne fassiez « gorges chaudes » de mes « insouciances » de voyageur inconséquent, et sans trop en dire parce que là je suis toujours au Sénégal, je précise que je suis certain de ne pas avoir été dénoncé par mon « dealer » que je n'ai pas choisi au hasard de mes envies. J'avais trainé déjà quelque mois ici, je savais où m'adresser … Et c'est bien la première fois de ma vie que je me fais arrêter à cause de ça ! Cette arrestation est survenue lors d'une « rafle de routine » policière sur la plage d'Hann, juste encore une fois « pas de bol ».

Ils décident alors de nous emmener « au poste », en taxi … N'ont-ils pas un véhicule de fonction ? Tout ceci serait peut être qu'une vaste escroquerie ? Mais non, nous arrivons bien « au commissariat ». Bon !

Une toute petite maison grise, décrépite, sale ... L'on nous assois sur le banc, près du comptoir d'« accueil », à coté d'une cellule où une quinzaine de gars à la face patibulaire croupissent.

Deux bureaux là bas dans le fond.

Quatre heures passent, à l'africaine, ambiance glauque de commissariat, et la nuit qui tombe …

On nous vide les poches, j'ai 4000 francs CFA sur moi, un paquet de clops, les clefs du bateau ... L'on me confisque mon sac étanche, avec mon téléphone, mon ordinateur portable. Hum ...

Puis branle bas le combat, l'on nous ramène à la plage, aux bateaux, pour récupérer nos passeports. Retour donc au CVD, devant quelques autres plaisanciers ébaudis qui se marrent de nous voir ainsi accompagnés. Les flics qui nous encadrent tremblent sur l'annexe du passeur. Pas des marins ceux là.!

Arrivés à l'Atao, trois d'entre eux montent à mon bord, ils fouillent sommairement un peu partout, retournent tous les tiroirs, les équipets, les coffres, ne trouvent rien de compromettant alors ils laissent tout en vrac ... Peur de la fauche, pourrais je les fouiller à la sortie? L'un d'eux à déjà le mal de mer, il faut partir, vite vite, il fait nuit, fin de leur service ...

Pas le temps d'améliorer le mouillage ou de rentrer mon linge qui sèche dehors ...

Retour au commissariat, en 4*4 grillagé.

Paperasses, empreintes à l'encre rouge ...

J'ai faim, il n'y a rien à manger. Bientôt plus de clop.

Ils libèrent enfin « Captain G ».

Adieux un peu inquiets, il promet de ne pas me laisser tomber.

Il va se décarcasser, plus tard, pour me procurer, quelques fringues, de la bouffe ...

Me voilà seul …

Il est 22h30, l'on m'emmène alors pour un interrogatoire serré.

Je n'ai subi aucune brutalité. L'ambiance est presque « bon enfant », pour eux tout ceci n'est qu'une simple routine. Mais l'on me promet encore jusqu'à 2 ans de prison. Il faut dénoncer, dénoncer le dealer, coopérer … Je ne vois pas à quoi ça servirait ! Je maintiens mes premières affirmations que je suis arrivé il y a deux jours, je ne connais personne ici, dealer de passage, mon bateau seul …

Longue rédaction d'un procès verbal par un, je me souviens pas de son nom mais de son titre, inspecteur de « classe exceptionnelle ». Je ne sais pas encore que ce document sera mon seul « avocat » jusqu'à la fin de cette histoire.

Longtemps, très longtemps après, une fois que l'imprimante eu daigné fonctionner, l'on me demande de le signer. Je suis fatigué, un peu choqué d'être là, il est presque deux heures du matin, envie d'en finir. Je relis distraitement le PV à signer. Il est synthétique et bien gaulé, je me retiens distraitement de signaler les quelques rares fautes d'orthographe.

Soudain, un petit détail m'attire. Ils prétendent que mon « cornet » contenait 50 grammes d'herbe, merde ! Depuis le début je prétends n'y rien connaître à ces choses de chanvre indien, n'être qu'un fumeur plus qu'occasionnel, juste aujourd'hui, après une traversée difficile, la perte de mon chien, le blues, histoire de me détendre … Mais 50 grammes, merde, ce n'est pas rien ! Il n'y avait pas 10 grammes dans ce foutu paquet.

Je refuse tout net de signer ce foutu PV, et noudoudiou, au vu la suite, j'ai bien fait …

Le ton monte tout d'un coup. Ils sont trois, puis quatre autours de moi, des molosses, en uniformes … Ils prétendent qu'ils ont pesé le paquet, remettrais je leur parole en doute ! Foire d'empoigne, ils me mettent la pression. J'exige qu'ils amènent la balance ici, et qu'ils pèsent devant moi « l'objet du crime ». En fait il n'y a pas de balance ils ont « estimé » la quantité. Ca dure, me semble t'il une (dangereuse) éternité. De guerre lasse l'on transige, à l'africaine, au pif, pour 20 grammes …

Re bagarre avec l'imprimante. Je fini par m'en occuper! Ça sort !

Je signe ! La messe est dite !

Retour à l'accueil, l'on me retire la ceinture, les lacets.

Ils voulaient même prendre mes lunettes, je m'accroche à elles comme un désespéré ...

Trois heures du mat', me voici dans la cellule.

Trois mètres sur trois, c'est, euh, serré pour, je compte, quinze personnes …

Ça pue là dedans !

Des tas d'ordures trainent au sol, mégots de clops, peaux de bananes, vieux kleenex trempés ...

Le chiotte à la turc, protégé par un petit muret d'un mètre de haut, fuit … Une rigole d'eau pisseuse traverse la cellule. Je suis arrivé tard, il ne reste de place que là ! Mes codétenus dorment comme des bébés, à même le sol, serrés les uns contre les autres … Ça ronfle, ça geint, ça « toux tuberculeuse », c'est, euh, charmant …

Epuisé, je m'accroupis contre un mur.

Ben heureusement que Roxane « elle est passée », qu'est ce qu'on aurait fait d'elle ?

Une étrange solitude carcérale m'envahit …

Puis soudain une voix douce et monotone s'élève dans la nuit et chantonne doucement « La mauvaise réputation » de Brassens, c'est juste et dans le texte … Surprenant décalage d'un coup, je me marre, et entonne doucement à mon tours cette vieille ritournelle. Parmi les corps allongés une petite tête, fine, noire, s'élève, hilare …

C'est Boniface, un béninois d'une vingtaine d'année, qui, me dit t'il dans un français archi chatié, est un fan de Brassens. Il a possédé, il y a bien longtemps, un CD de lui, il a appris les paroles par cœur, de toutes les chansons …

Il est voyageur depuis presque trois ans. Il a parcouru presque toute l'Afrique de l'Ouest, à pied, à vélo, en taxi brousse … Il est chrétien, précise t'il de suite, il s'arrête régulièrement dans les communautés de cette religion pour travailler, les moissons, s'éduquer, prier... Il est caméraman de profession, et prend au passage des images d'Afrique partout où il le peux, qui peut être serviront un jour. Vu la sensibilité du gars je suis sûr que ses images sont magnifiques, j'aurais aimé les visionner ...

Il dormait dans une voiture, une épave, à la périphérie de Dakar, avec l'autorisation du propriétaire dit t'il. Un soir une patrouille de routine de policier, il s'est fait arrêté pour vagabondage. Ces papiers sont en règle et il a un visa toujours valide. Il est incarcéré dans cette cellule depuis presque huit jours, sans rien à manger, ni boire … On lui demande une caution de 20000 francs CFA (30€) pour sortir, somme qu'il ne possède pas ...

Nous passons une partie de la nuit à philosopher en chuchotant sur la vie, la prison et l'amour, l'Afrique. J'ai adoré ce moment là! Il me dit détester le Sénégal. Que les sénégalais sont des gens prétentieux et racistes. Je suis subjugué par la qualité de son français, la richesse de son vocabulaire. Il utilise parfois des mots complètement désuets et rigolos. Ce doit être chouette le Bénin.

Je le reverrais huit jours plus tard, à Rebeus, en prison, où je le dépannerais de quelques sandwichs et de quelques clops … Il était en procédure d'expulsion, du Sénégal, pour vagabondage donc ...

Un jour il a disparu … Dommage, je sais qu'il aurait pu devenir un ami, à vie.

Une rencontre de passage.

J'ai fini par craquer, m'allonger au sol et dormir, dans la rigole de pisse ... Je me réveille, au petit matin, je pue la mort, la merde, la pisse et j'ai faim … Envie déchirante d'une cigarette.

Balaie devant ta porte petite soeur,

Il n'y a rien à manger dehors,

Balaie devant ta porte ...

Poème soudanais

Ce matin là, un des prisonniers pète un câble pour je ne sais quelle raison contre un de nos garde chiourme. Ça gueule et ça s'insulte, je n'y comprends rien, ça se passe en Wolof … D'un coup le garde chiourme ouvre la porte, deux autres rappliquent, bastonnade, on s'écarte, sons sourds du bois sur les os du pauvre gars. Sont ce mes tam tam de l'Afrique ?

Holala, mais où c'est que c'est que je suis tombé ?

Vers 10h00 du matin, l'on me sort de là … Menotté à quatre autres lascars, on nous enfourne dans un 4*4. Nous sommes 6 sur la banquette arrière, un policier à chaque porte, et nous autres entassés au milieu. Radio à fond dans le véhicule. Je ne sais pas où l'on nous emmène.

On ne m'a pas rendu mon ordinateur, ni mon potable, ni mon argent …

Mais merde, mais merde, mais merde ...

Après une demie heure d'embouteillage, le véhicule s'engage dans un long corridor blanc. A l'arrivée des militaires en arme. Palpations, je pue, j'ai envie de chier … Tours et détours dans le labyrinthe d'un grand bâtiment qui résonne comme un tambour.

Nouvelles empreintes, à l'encre noire, main gauche …

Nouvelle cellule, bondée ... Je compte 43 personnes dans une pièce de 4 mètres sur 4. Je suis le seul blanc. Nous nous asseyons quelques minutes au sol, à tour de rôle. J'apprends que nous sommes au tribunal, que, normalement, je devrais rencontrer aujourd'hui un « procureur de la république » qui devra statuer sur mon sort, jugement ou relaxe simple …

La journée s'écoule, lentement ...

Parfois quelques sandwiches circulent, apportés par les familles de mes compagnons de geôle … Les sandwichs sont partagés en petites bouchées, pour chacun, nous sommes tous frères, non ?

La journée s'écoule, lentement, vraiment lentement …

Un autre pétage de plomb en fin d'après midi. Le gars est sorti violemment de la cellule, par quatre matons, on l'éloigne et l'isole ailleurs. Va morfler le gars, je le sens, je n'aimerais pas être à sa place.

Ne pas craquer, ne pas craquer …

Vers 21h00, d'un coup, la cellule se vide, peu à peu …

L'on m'entraîne alors vers un bureau, table en formica, un homme cravaté m'interpelle.

Il lit mon procès verbal, il me pose trois questions de principe, je ne renie rien, je suis marin, mon bateau tout seul, arrivé depuis deux jours, trois maintenant en fait … Il se marre à mon histoire, coup de tampon … L'entretien a duré une minute. Ce gars là c'était le procureur de la république.

Il m'annonce que je serais jugé, dans trois jours …

En attendant l'on me déferre (ça veux dire que l'on m'incarcère) à la maison d'arrêt de Reubeus, dans un joli petit quartier au nord ouest de Dakar, en bord de mer !

Ah les joies du tourisme tout de même, il n'y a que ça de vrai …

Ah beau Sénégal, pays du « Teranga » (de l'hospitalité), quand tu nous tiens ...

Juste avant de partir j'aperçois mon sac, mon ordinateur et mon portable … C'est bizarre mais ça me fait du bien à l'âme, je n'aurais peut être pas tout perdu dans cette sinistre aventure. Empreintes main gauche, encre verte ... Le sac est censé me suivre jusqu'à la prison.

Il ne m'est pas permis de donner un coup de téléphone.

De toute façon je ne sais pas qui appeler !

Inch'allah on verra bien où cette barque me mène ...

En fait de barque, c'est dans un minibus de trente place où l'on nous entasse, à soixante … Comptes et décomptes des hommes en armes, ça prend son temps, pas si facile de compter jusqu'à 60, ils ne sont pas complètement d'accord …

Je pue toujours la pisse comme un cochon, on est serré là dedans …

Je suis marin solitaire moi, plus l'habitude de ces, euh, proximités ;..

Quand je pense qu'il n'y a pas trois jours, j'étais seul à m'emmerder, en mer, dans la pétole, à attendre désespérément de pouvoir renouer avec la terre, avec l'humanité …

Toi qui gémis toujours de ta solitude …

T'en voulais de l'homme (enfin bon de la femme aussi) ? Et ben voilà, t'en as !

Arrête de te plaindre toujours …

Deux gars se foutent des claques derrière moi, je sais pas pourquoi, je m'en fous, puis j'ai faim …

Arrivée à la maison d'arrêt, je me souviens, trop drôle …

Nous sortons en file indienne du minibus.

Là nous sommes vraiment en « Zonzon », vous verriez la gueule des matons !

On dirait des brutes sanguinaires …

Un petit chef à la gueule vicelarde mène la file, avec une chicotte à la main, et gare à celui qui traîne ... Nous passons devant des cellules archi surchargée, mais putain ils sont combien là dedans. Et ces gueules bon dieu, ces trognes à travers les barreaux ! Légère appréhension tout de même ...

Il fait nuit, il est bien 23H00. L'on nous adosse contre un mur blanc, dans un couloir à l'air libre, miradors aux coins, une dizaine d'hommes armés d'énormes fusil nous interpellent férocement du haut du mur, un spot halogène blanc de 20000 watt (au moins) déchire l'air …

« Tout le monde à poil ! » hurle le petit chef …

« Euh pardon ? » pensé-je en moi même ...

Et tous de se désaper … Je fais mon timide. Mr Chicote arrive alors droit sur moi, bâton sifflant ... « Toubab pareil ». Oui je crois que je vais me plier a leurs coutumes. Après tout quand on voyage !!!

Me voici donc entouré de 50 black à poil, des corps d'athlètes à peine croyable de tellement qu'ils ont des muscles, mais surtout, surtout des « mastards » mon ami, mais des « mastards ». Et que ça leur pendouille jusqu'à la mi cuisse ...

Moi, je ne suis pas au mieux de ma forme. Plutôt contracté sur cette affaire et de ce coté là le Gilou, je me sens tout riquiqui ridicule …

Vous auriez vu le scène mes amis, à hurler de rire.

Avec mon p'tit Kiki j'avais l'air d'un con, ma mère ...

Ah oui, à ce moment deux gars font les marioles, sortent je ne sais quelle connerie, en Wolof. Intervention immédiate de Mr Chicote. Et voilà mes bonshommes, à poil, les pieds au mur, les mains au sol, le gland planté dans sable (non là j'exagère) pendant au moins 10 minutes ...

Mais, holala, où donc est ce que je suis tombé!

Fouille minutieuse des vêtements, au sol… L'on m'avait rendu mes 4000 Fr Cfa (environ 7€). J'essaie de les planquer dans ma main. Le maton fini par les trouver, là j'ai failli prendre une première baffe. L'on note mon gracieux « dépôt » sur un grand cahier rouge, en guise de preuve de dépôt empreintes et encre bleue … Je croyais cet argent définitivement perdu, mais j'apprendrais plus tard qu'il reste à ma disposition sous forme d'un compte à la boutique des prisonniers située dans la cour, euh, de récréation …

On se re sape, ouf je me sens mieux … Puis à la queuleuleu, départ vers un autre univers. Au sol, gisent des milliers de grigris, des petits sachets de peau, des bracelets sanctifiés, brassières et ceintures de cuir … Interdits, semble t'il, en cette auguste enceinte ...

Les gardes répartissent minutieusement, notre petit groupe dans diverses cellules, selon une routine bien ordonnée. Et deux ici, et trois là, et un ici .. C'est long, je tombe de sommeil … Au final nous ne sommes plus que deux … Aurais je droit enfin à un régime spécial ?

La porte d'une cellule s'ouvre. Toubab toi tu vas là ! Ah …

Une vingtaine de gueules me regardent. Euh, bonjour, m'exlamè-je poliment …

Bonjour l'ami, me répond t'on … Tu as faim ?

Ouf je crois que je crois que je viens de tomber sur un endroit, un peu, peut être, civilisé …

Douche, bol de riz, clops …

Présentation ! Salut moi c'est captaingils, je suis marin …

Il y a là : Ibrahima, Tony, Majid, Moussa, Cissé, David, Matias … Et 9 autres gars dont j'ai déjà oublié le nom. Un blanc donc, c'est moi, un colombien, un cinghalais, un sénégalais très parisien et donc treize sénégalais, euh, normaux, déferrés ici … La cellule fait 4 mètres sur 4, dont une partie murée, est consacrée « salle de bain » soit un chiotte à la turc et des bidons d'eau … Nous sommes donc entassés à 16 personnes dans 16 mètres carrés.

Cinq lits grinçants pour tout mobilier (réservés aux plus anciens dans la place) et une télé (tout de même). Et quelques matelas roulés sous les lits que l'on déplie à la nuit …

J'apprends rapidement que nous sommes dans le quartier « VIP » de la prison, où j'ai eu la chance de tomber grâce à la couleur de ma peau … Dans les autres cellules (90% des cas) ils s'entassent à plus de trente. Dans certaines autres (les punis et les « pas riches ») ils peuvent être près de cinquante (pour la même surface au sol), il paraît que dans celles là ils dorment à tour de rôle, et encore, si la « démocratie » y joue encore le jeu …

Ce soir là je tombe vraiment de sommeil, un peu choqué, pas trop envie de faire la causette. Je n'ai aucun linge de rechange, l'on me prête un pantalon et un Teeshirt … J'assiste ce soir là à ma première prière musulmane sénégalaise en direct live, puis à une séance collective de musculation ! Puis à la fin d'une favelas brésilienne à la télévision, puis à un dernier repas de 11h00 sans façon (ce sera en fait très vite ma routine quotidienne pour les jours « à venir »).

Vers minuit, juste avant l'extinction des feux, l'on déroule (enfin) cinq matelas au sol (nous serons donc 11 personnes à dormir là). Et l'on me présente enfin « ma place », la mienne à moi, pauvre capitaine solitaire habitué à son maigre confort dans son bateau qu'il croyait minuscule. Soit: un tiers de matelas, ou plutôt un entre deux matelas (pas grave ils ne font que deux centimètres d'épaisseur) où je dispose d'un royal trente centimètre, pour caser mon petit corps musclé (merde c'est con, avec ces 10 kilos de trop parisiens), où il faut se glisser habilement, entre un gros black d'un mètre quatre vingts dix de haut (sur autant de large – non ne pas imaginer ce qu'il a dans le caleçon) et un indien qui, comme mon instinct l'indique, est un ronfleur sa mère, et encore le mot est faible …

Ca va, cette nuit là je ne souffris pas d'insomnie …

Cette nuit là, je dormis comme un loir …

Cette nuit là …

Au petit matin, vers quatre heure trente environ, branle bas le combat « à bord ».

Tient déjà l'heure de la prière?

Ce sera comme ça tous les matins! Grumph …

Ce charmant réveil est stimulé par, comment dirais-je, un drôle de grattement sur toute la surface de mon petit corps (musclé comme précédemment précisé). Inspection du-dît ! Comme d'étranges petits boutons rouges se sont harmonieusement répartis sur mes bras, mes jambes, mon dos et, chance qu'au ras du caleçon (ce matin là donc, seulement, la chance, pour le ras du caleçon).

Mais qu'est ce que ça pourrait t'il être donc ?

Des puces peut être ? Ou des punaises surement …

Mes (déjà) copains, et néanmoins co-détenus sont hilares. Eux, êtres supérieurs noirs de peau, ne souffrent pas de ces babioles là. Il n'y a que moi petit toubab ! Et ça brule putain ça brule … Ne pas se gratter, ne pas se gratter ...

Puis déjà, la pesante routine carcérale s'installe …

Premier matin, l'on m'amène

Deux heures de sortie par jour, dans la cours. Le reste du temps enfermés à 16 dans 16 mètres carrés. Tenir le coup, ne pas péter les plombs … Pour boire c'est l'eau du robinet. Ce robinet se trouve au niveau des chiottes, pour se laver le(s) cul(s). Glups.

Z'auriez pas une petite Cerveiza bien fraîche ? Non pas le genre de la maison ...

Peu à peu je m'informe de la manière dont je vais être jugé … Au mieux j'en prends pour quinze jours, au pire pour cinq mois … Glups. Je demande à téléphoner. Qui sais je peut être que l'ambassade ? Interdit ! Je ne pourrais contacter personne avant mon procès. Ni après d'ailleurs, non plus … De toute façon je ne sais vraiment pas qui contacter pour me sortir de ce guépier ...

Pour manger on a de la chance …

Nous sommes au quartier VIP je vous rappelle … « Nous » refusons les plats de la cantine. Nous sommes livrés par les familles de mes codétenus. Je déjeunerais de vrais repas sénégalais vraiment typiques durant toute la durée de ma détention … Veinard va ! Sénégal au pays du teranga ! Manger à la main, à six autours de la gamelle, si c'est pas du vrai tourisme d'intégration ça, la prison !

Et ceci au rythme des six prières musulmanes par jour (ils sont huit, qui prient résolument, dans la cellule).

Le Samedi, une grande tente (logotisée Orange, « notre » opérateur téléphone) est dressée dans la cours de la prison. Elle fait office de chapelle pour les Chrétiens (anglicans) d'ici. (Avec Orange vivez plus près des voies du seigneur). Les fidèles sont des « Gniack » - je ne sais pas comment ça s'écrit – terme péjoratif Wolof pour définir la population immigrée ici (les burkinabés, les ganhéens, les gambiens …). Trois (très vieilles) bonnes sœurs s'asseyent là, un jeune curé, chaque fois différent, genre commis d'office vient y tenir la messe, en Français … Vraiment émouvant toutes ces faces patibulaires qui entonnent pendant au moins trois heures cantiques et autres Gospels (en anglais, majoritairement). Je crois que de la messe en français ils ne comprennent rien, mes braves gniackoué, mais un vieux détenu à l'air sage et distingué traduit paisiblement les paroles du prêtre . Un Samedi il y eu là une grosse bagarre entre quatre fidèles, le sang giclait sur les bonnes sœurs, qui visiblement, et malgré leur visible grande expérience, paraissaient relativement dépassées par les évènements … Très drôle, oui, très drôle ...

Mais commençons par mon jugement !

Je me suis donc fait arrêté un Lundi (nuit au poste). Le Mardi, (brève) rencontre avec le procureur de la république. Le Vendredi, je serais jugé ! Taf taf comme on dit ici, au Sénégal …

Le vendredi l'on me secoue à 5h00 du matin (juste après la prière, donc) pour m'emmener au juge (telle la vache au taureau). Longue sortie de la prison, différents points de « palpation », empreintes main gauche encres bleues, vertes, rouges … Retour dans le minibus de trente personne, puis le tribunal, puis la cellule du tribunal où nous nous entassons ce jour là à 50 délinquants (dont moi).

Vers 10h00, enfin, l'on nous ouvre les portes et, en silence noudoudiou chicotte, l'on mène notre petit troupeau au juge, donc … Chance le juge est une femme (pourquoi je dis ça?). Les 50 personnes seront jugés le jour même, par le même tribunal « au suivant - au suivant».

Épuisant métier que vous avez là, Madame le juge ...

L'on nous entrepose dans une minuscule salle d'attente attenante à la salle du tribunal. Il n'y a pas assez de place pour nous y contenir tous, alors une quinzaine d'entre nous (dont moi) sommes invités à nous caser dans un rabicoin de la salle du tribunal, assis derrière un petit muret haut d'un mètre vingt, orné d'un joli listons ciré de palissandre, duquel aucune tête ne doit dépasser pour ne point déranger l'auguste assistance présente, pendant plus de onze heures, sans rien boire ni manger ni fumer…

La composition du tribunal est classique: un juge et son adjoint, un procureur (saignant), deux greffiers et quelques aides en sont le noyau central, tous fièrement habillés en toges noires et cols blancs comme chez nous ... En face d'eux le « public » une centaine de personnes composé, me semble t'il, des représentants des familles et amis des accusés, les témoins des affaires « du jour », une batterie d'avocats (souvent commis d'office semble t'il), journalistes et photographes, et certainement quelques étudiants en droit sénégalais venus se confronter à la réalité du terrain …

De 10h00 à 21h00 les affaires s'enchaînent (et ne se ressemblent pas), toujours avec la même équipe de « juges » … Mais comment donc préparent t'ils leurs dossiers? Ils les découvrent je pense au fur et à mesure qu'ils se présentent. Ils prendront (tout de même) une heure de pause déjeuner le midi. Nous autres, accusés, sommes priés de jeuner là, dans la salle d'attente avec l'autorisation toutefois de nous dégourdir les jambes ...

Je vous épargne la liste exhaustive des affaires traitées ce jour là (il y en a eu plus de quarante) parce que de toute façon je n'y comprenais rien, la majorité d'entre elles se déroulaient en langue Wolof. Toutefois, pour comprendre l'ambiance, et pour le fun, quelques descriptifs des affaires traitées ce jour là:

Il y a eu le jugement d'une « bande organisée », ils sont six accusés « à la barre » concernant un vol de bétail. Ils auraient volé à une pauvre famille de paysans tout leur cheptel de (40) chèvres et de (50) moutons et (25) bœufs (ça eu payé, le bétail, mais ça paye plus …). Elle pue le racket mafieux cette affaire, quasi institutionnel, avec un avocat (payé) très doué, lâché dans les pattes des juges. Et parmi les accusés des personnes qui n'avaient pas trop d'autres choix que de suivre « les copains » sous peine de représailles, et des complices (transports, revendeurs) que l'on ne retrouvera jamais … J'admire la finesse de Mme le juge sur cette affaire, elle fait sortir momentanément certains des accusés qui visiblement font pression sur les autres, elle rappelle à l'avocat dithyrambique certaines affaires passées, elle … Mais bon je ne vais pas non plus écrire un roman sur ce sujet. Moralité trois ans de prison ferme pour le chef, deux ans pour trois autres des loubards, et 6 mois avec sursis pour le « recéleur » qui visiblement n'était qu'un porte faix contraint d'une organisation lourde et organisée …

Il y a eu le jugement de « Total » (oui l'entreprise) contre deux vigiles (des gniack visiblement dépassés par les évènements) d'une société de gardiennage prestataire à propos de la disparition de deux bidons d'huile et trois pots de peinture qui auraient disparus d'un placard, forcé la nuit de leur garde, dans un local de 600 mètre carré placé sous leur responsabilité. « Total » les accuse de vol ou pour le moins de complicité dans ce vol (pour les assurances je suppose). Une étrange histoire d'inventaire placé sous la responsabilité du plaignant et que les accusés ne pouvaient même pas contrôler faute de disposer de la clef .. Si vous voyez ce que je veux dire. Moralité relaxe pour les deux vigiles (bravo Mme le juge).

Puis une affaire de violence conjugale.

Puis d'un comptable qui aurait fait disparaître une partie de la caisse.

Puis un braquage d'appartement en flagrant délit.

Puis un conducteur que deux flics en civil auraient tenté de racketter. Il était très costaud le conducteur, il se serait défendu croyant avoir affaire à une bande de voyous, il aurait défoncé la tête de ces deux flics (bien joué man) … (avec la gueule pleine d'ecchymoses, le conducteur, il a du morfler, après, une fois arrivé au poste)

Puis l'histoire truculente de cette jeune femme « à la forte personnalité » (entre autres choses) qui aurait été contrôlé sans « carnet sanitaire », tapinant dans quelque bas fond de Dakar. Mais non elle attendait là son ami régulier qui n'a pas pu venir témoigner parce qu'il est marié … Il semble donc que les prostituées, dont le métier est (je crois, je crois) légal ici (contre impôt peut être), aient l'obligation de se faire contrôler régulièrement, euh, sanitairement (Sida?) dans un soucis de salubrité publique ...

Et puis …

Enfin bon, ça fini par lasser ces histoires, surtout assis sur un carrelage froid pendant des heures, des heures, des heures durant ...

Comme chez nous, La majorité des « affaires traitées » tournent autours du « petit buziness » de drogue, de l'herbe surtout, comme moi quoi ! Les quantités saisies ne sont pas énormes, entre 100 grammes et un kilo (ça pousse tellement facilement sous ce soleil tropical – au CVD on entend parler d'hectares et d'hectares de plantations à ciel ouvert de cette fumeuses plantuche en Casamance – et eux, au moins, ne boivent pas d'alcool) ... J'hallucine sur les condamnations prononcées. La plus flippante, c'est ce jeune d'à peine 18 ans qui prend 18 mois ferme pour 125 grammes d'herbe (un récidiviste peut être?). Et la pétoche qui me monte …

Bref, petit instantané du tribunal d'instance de Dakar, où l'on mélange allègrement le correctionnel aux affaires de pur commerce, la petite délinquance aux mafias les plus odieuses, en passant par les mœurs et le jugement des mineurs … Taf taf quoi !

Dans la matinée, un avocat m'a tapé sur l'épaule. Il me dit être envoyé par les gens de l'ambassade de France. Cette dernière aurait appris mon incarcération la veille par l'intermédiaire d'un ressortissant Français incarcéré à Rebeus (merci Patrick ! - il est le seul français, avec moi, là bas). Il me demande si je suis représenté par un avocat, et, comme je lui réponds par la négative, il m'assure qu'il va s'occuper de moi. Ouf … Je ne lui ai même pas demandé combien ça allait me coûter ! Au diable ce foutu moteur …

Vers 17h00 l'on fini, enfin, par m'appeler à la barre.

Je me lève, je suis cassé en douze, tout ankylosé par ces heures plié en quatre sous mon petit muret. La tête me tourne, tout hypoglicémické du seul café dont j'ai pu profiter le matin à 5h00, pas même un verre d'eau ils m'ont filé … Mon argumentaire de défense longuement peaufiné durant ces trois derniers jours d'incarcération s'évanouit à tire d'aile dans le brouillard de la confusion du moment ...

Je cherche des yeux mon avocat auto proclamé du matin même …

Anne soeur Anne ne vois tu rien venir ?

Ben non, queued'chi walou, l'a disparu dans les limbes aussi l'infâme …

Le chef d'accusation tombe, lu distinctement par le procureur …

Sous le hâle sombre de ma gueule burinée de marin amateur, je rougis …

Un silence rigolard s'installe dans la salle d'audience endormie. Est-ce à moi de parler ?

Et là, miracle ! Un fougueux et courageux avocat commis d'office surgit alors à mes cotés et d'une jolie voix monocorde et à peine audible il lit le procès verbal établit le premier soir pour mon « inspecteur de classe exceptionnel ». Il est bien gaulé ce texte, arrivé depuis deux jours à Dakar en voilier, abordé par un dealer sur la plage, fumeur occasionnel, mon bateau, ma seule fortune en ce bas monde, seul et sans défense au mouillage sur la plage de Hann …

La juge me demande la quantité saisie ?

Je bafouille je ne sais quelle connerie qui fait marrer le tribunal et même le « public » derrière moi. Je ne dénie rien, je présente humblement mes excuses et …

Silence Monsieur !

L'on me fait jurer de ne plus jamais retoucher à ce produit …

Quinze jours d'incarcération à Reubeus !

Tel est le verdict immédiat de Madame le Juge !

Le minimum ! Ouf ! Merci à tous …

Mon jugement à duré environ deux minutes et trente seconde … Au suivant.

L'on me ramène en salle d'attente où je poireauterais jusqu'à 21h30 … Retour, en bus à Rebeuss … Tout le monde à poil ! Pardon ? Ah oui, mais bien volontiers mon bon monsieur Chicotte ...

Ce soir là me restait 9 jours à tirer ici …

Ne pas craquer, ne pas craquer ...

Une nouvelle bonne nuit (d'insomnie cette fois) m'attendait là, à me faire dévorer tout cru, zguègue inclus, par ces foutus morpions mutants africains …

Ah oui, je me souviens cette nuit là, vent d'Est 30 nœuds établi. De la cellule l'on entend le son sourd de vagues énormes qui s'écrasent sur la petite falaise ou est perchée notre charmante gentilhommière. Ce soir là il paraît que les passeurs du CVD, merci à eux, ont récupéré in extremis l'Atao qui chassait sur son ancre ! J'y pensais justement ! L'aurait manqué plus que ça …

Reprise des écritures … Vache il commence à se faire fichtrement longuet ce foutu texte. Va falloir penser à abréger, tout de même … Dommage, je vous aurais bien décris en détail le quotidien de cette foutue maison d'arrêt africaine, ou le portrait détaillé de mes compagnons de cellule, qui, j'en ai l'intime conviction, étaient pour la grosse majorité, des innocents injustement incarcérés …

A part peut être Matias, le colombien, qui s'était fait topé à l'aéroport avec trois kilos de cocaïne pure (il ne risquait « que » deux à trois ans de prison) … Ou celui ci, qui passait sa journée « en prière », accusé de viol sur mineure … Ou celui là qui traficotait à vendre terrains et immeubles qui apparemment ne lui appartenaient pas … Ou cet autre qui semblait s'occuper de faire transiter quelques uns de ses compatriotes vers des terres étrangères un peu plus hospitalières …

Quant à moi, je me passionne sur l'affaire de mon ami, que je ne reverrais peut être jamais de ma vie, Monsieur Ibrahima M'Bengue, 35 ans et père de deux jolies petites filles, ancien directeur et gérant d'une école supérieure de management, qu'il a littéralement conçue et structurée pour en faire l'une des institution (autogérée) les plus reconnue du Sénégal ... Un nouveau « président de conseil d'administration » soit-disant héritier du fond de commerce (les terrains et les locaux) et autoproclamé directeur général l'accuse (avec la complicité de quelques policiers et politiques) d'avoir détourné des fonds de trésorerie de l'école à son profit … Et ce sur fond d'une comptabilité inorganisée et balbutiante, africaine quoi, avec caissiers véreux et experts comptables incompétents!

Ibrahim, croupi en prison depuis plus de sept mois en attendant son jugement en appel. Il a embauché plus de cinq avocats qui jamais ne lui rendent visite pour débrouiller son affaire.

Nous passons des heures à coucher sur papier les divers rebondissements de « son histoire » afin de la présenter aux juges, peut être à ses avocats. Il est tellement plongé dans son malheur, le manque de soutien de ses ex collègues qui tremblent pour leur place, la soudaine disparition de ses amis qu'il soutenait depuis des années, la précarité dans laquelle se retrouve sa petite famille soudain privée de son salaire de cadre, qu'il a du mal à structurer ça ! Peut être est-ce une raison pour laquelle je suis arrivé là !

Et puis ça occupe les journées qui passent avec une lenteur désespérante.

Je n'ai aucune nouvelle de lui depuis ma sortie.

J'ai perdu son adresse mail par le biais de laquelle nous devions rester en contact.

Ibrahim si de hasard tu me lis, je t'en prie donne moi des nouvelles.

Et, au pire, pardon de n'être pas venu assister à ton procès comme je te l'avais promis! Ce jour là l'on sortait le moteur de mon bateau, cela faisait quinze jours que j'attendais ce moment, et il fallait impérativement que je sois présent … Mauvaise excuse je sais, amis pardon quand même ...

Bref, bref bref ...

En flash(s) comme ça et pour en finir …

Parler de mes deux brèves rencontres avec « l'assistante sociale » de l'ambassade de France, que je rencontre après mon jugement. C'est elle, prétend t'elle, qui m'a envoyé l'avocat de l'ambassade. Quand je lui apprends qu'il ne s'est pas présenté à mon jugement, elle hausse un sourcil et me dit que ce jour là il devait être débordé (Hum) ... Geneviève qu'elle s'appèle, je crois, une brave et gentille dame, retraitée et bénévole, qui fait régulièrement le tour des prisons de Dakar. Elle remplit de jolis formulaires pour les autorités de l'ambassade (les RG je suppose), mais à part ça elle peut peu … Je lui demande poliment juste un petit trente euros de dépannage (remboursé dès ma sortie d'ici quand j'aurais accès à ma carte bleue) pour m'acheter une brosse à dent à la boutique (je resterais quinze jour sans me les laver, mes pauvres ratiches) ou participer à la cantine de la cambuse (je vis complètement aux crochets de mes compagnons de misère), ou bordel, pouvoir acheter quelques clops … Mais, répond t'elle désolée, « Ils » ne disposent pas de ces budgets là, démerde toi … A sa seconde visite, elle est accompagnée d'un gars de l'ambassade, qui se présente de son prénom, un intellectuel celui là, visiblement un énarque ou quelque chose dans ce genre, venu ici « pour constater » les conditions de détentions des gens ici … Visiblement il n'a pas grand chose à fiche de mon histoire. Même refus de me céder un petit pécule pour cantiner, l'enfoiré … En bref, coté ambassade de France, quand tu es incarcéré à Dakar, faut pas trop leur en demander, tous les budgets consulaires semblent n'être destinés qu'aux « petits fours » diplomatiques.

Geneviève toutefois appellera ma douce maman pour lui sortir un doux bobard comme quoi je suis « en expédition » au fin fond des terres sénégalaise et que je ne pourrais la joindre avant … Une dizaine de jours, donc … Merci Geneviève !

En flash aussi remercier l'ami « Captain G » qui malgré ses soucis d'argent ici, m'a soutenu et s'est décarcassé, en se déplaçant plusieurs fois jusqu'au fin fond de Dakar, pour m'obtenir une ou deux assiettes de bouffes, de l'eau douce potable et quelque menue monnaie qui m'a permis d'acheter un peu de tabac ici, une boite de sardine, un savon … Merci à toi l'ami, mais tu le sais ...

Et puis voilà, même si il reste un « paquet » de croustillants détails qui se bousculent sous mes doigts fébriles au sujet de mon fumeux stage en prison, il me semble qu'il faut que j'abrège là ma littérature à ce sujet, je vais finir par vous ennuyer, n'est pas ?

Juste, brièvement mais en toute sincérité, et en guise de conclusion je voulais tout de même affirmer que, dans cette prison sénégalaise, au manque de moyens flagrant et évident, j'ai toujours été traité avec humanité, justesse, dignité voire même fraternité tant par les matons que par les autres détenus … Je ne pense pas que dans nos prisons occidentales l'on puisse en dire autant (au niveau de la solidarité entre détenus en tout cas) …

Heureusement toutefois que je n'ai pas pété un câble. Parce que la seule réponse que tu puisses obtenir dans ce cas là, c'est une bonne bastonnade pour te calmer les ardeurs ...

Alleye un ch'ti poême ...

Tranches et tronches de vie

Prison du Sénégal, Dakar sous la lune

Maison d'arrêt de Rebeuss, surpris

De partager quelques repas d'infortunes

Dormir serrés, sous scellés, sans soucis de race

A dix gars au sol, mes répulsions de marin solitaire s'effacent

Et ces inutiles kilos de fonte soulevés, ahané, puis reposés

Au nom de je ne sais quelle coquetterie de brute domestiquée

Dans cette case de sable gris, s'écoule, inutile, le temps

Entrecoupé par les six prières du jour, esprit musulman

Hey tonton, de la prison ces fesses ci s'en vont

S'en vont fissa ces fesses là d'ici, mon fiston

Et j'espère bien que jamais n'y reviendront

Et puis tenez un autre très long et bien inutile ...

Dieu que la vie est perfide ...

Ah, l'Afrique ...

(ou « P'tain de marabout !)

Voilà, je devrais peut être en rester là avec cette sordide affaire

Et me contenter de ce simple descriptif de mon séjour carcéral

Hallucinante plongée dans l'univers de cette prison du Sénégal

Et me taire! Mais j'ai vécu là une autre affaire bien peu ordinaire

Un peu mystique, un peu sorcière, qu'à ma manière solitaire, en vers

Je vais tenter de vous conter ! Vous n'y croirez pas, ça m'est bien égal

Moi même j'en reste pantois, accusant une coïncidence extra - ordinaire

Plutôt que de prendre la responsabilité entière de cette aventure peu banale

Mais jugez plutôt vous même les étranges reflets de cette bizarre histoire !

Je tirais donc mon temps, punition, quinze jours en maison d'arrêt à Dakar

Pour avoir oser fumer, pauvre poire, un joint d'herbe sur un bout de trottoir

Je me faisais discret devant cette cosmopolite population. Sortir d'ici sans retard

Était ma seule préoccupation ! Pourtant ma curiosité souvent me contraignait

A poser quelques questions sur cette étrange communauté d'hommes incarcérés

Comprendre les rapports de forces avec les matons et l'administration devenait

Une obligation pour ma simple survie ! Deux hommes déjà devant moi bastonnés

Et les règles de savoir vivre, dans la cour, entre prisonniers, groupes d'influences

Omniprésence des réseaux religieux; chrétiens et musulmans prêchant à outrance

Et là le groupe serré des « body buildés » huilés, qui en rythme, comme en transe,

Balancent d'inutiles poids et fontes, pour évacuer l'ennui ils pompent en cadence

Le coin des anciens où, inlassablement, chauffe cérémonieusement le thé vert sucré

Là sont les laveurs qui, contre quelques francs, lave le linge, d'autres, plus fortunés

Là les footballeurs, ici les lutteurs, plus calmes les joueurs de dames ou de wakélé

Et là la boutique des prisonniers, ici, cool une bibliothèque avec des livres Français,

Bref peu à peu j'apprenais à me repérer, dans cet univers clos, africain par essence

Quasi seul blanc, toubab infortuné, l'on m'acceptait ici, sans insolence ni violence

C'est à la bibliothèque que je rencontrais cet homme, par qui, l'étrange, commence

Mes codétenus le décrivait comme un vieil homme sage, un maître de ces Sciences

Mystiques et occultes, auxquels nous, occidentaux, détenteurs de toutes les vérités,

N'attachons aucun crédit, dénions la possibilité d'exister ! Je nomme ici : La magie.

Bref, le maître des livres ici, était aussi un « grand marabout » vénéré et respecté

Même les matons le craignait. Prisonnier, il jouissait d'une liberté peu commune ici

Responsable de la bibliothèque, il y dormait ! Seul prisonnier en cellule individuelle

Le soir il se promenait en haut des murs en toute impunité, sur le chemin des gardes

Sur son passage, tous s'écartaient, et chacun d'y aller de sa petite révérence rituelle

Et certains d'affirmer qu'il fabriquait de ces grigris dont tous les africains se fardent

Au cours de mes voyages l'on m'a souvent désigné, de ces gens aux pouvoirs rituels

Chamans, Saadous, guérisseurs, cartomanciens et toutes sortes d'étranges bardes

J'ai toujours évité de les solliciter, par peur de déranger mes croyances habituelles

Car comment vivre, après, en un monde concret où les malédictions se hasardent

Mais cette fois ci, emprisonné, je m'ennuyais ! Je voulais désespérément un livre

Quelque chose pour meubler mon esprit, et pour cesser de compter les heures

Un matin donc je suis venu solliciter, une histoire écrite, un bouquin à vivre

L'homme m'accueille avec gentillesse et me guide dans mon choix avec chaleur

Je lui dit ma totale ignorance, et mon envie de découvrir la littérature africaine

Il est intarissable et passionné sur chacune de ses propositions, un vrai bonheur

Et peu à peu je me laisse envelopper par sa voix profonde, son discours sans haine

Il me propose deux vieux recueils, de contes et poèmes, que je lirais avec ferveur

Je reviens le lendemain et en réclame encore! Le pli est pris, enfin pour la semaine

A chaque retours il m'interroge, comment moi toubab, j'interprète ces lectures

Échange d'idées et de valeurs, on rit souvent de nos différences contemporaines

En somme j'aime bien ce bonhomme, un esprit sain, vif, gai et sans censures

Un jour, bien sûr, la conversation s'oriente autours de ces arts magiques

Dont ces livres sont truffés, envoutements, esprits et grigris protecteurs

Il écoute sans contredire mes dénégations de petit blanc à l'esprit critique

Le sourire en coin, mais je vois en ses yeux comme un jugement railleur

Puis, soudain, mais avec douceur, il me prend la main, choc électrique

La tête alors d'un coup me tourne et cette impression que l'on me fouille

De l'intérieur aux moindres recoins, sans pudeur, la sensation est unique

Les images de ma vie se succèdent, mes beaux amours, mes vieilles trouilles

C'est tellement inattendu, en quinze seconde j'ai l'impression de revivre ma vie

De vieux souvenirs ressurgissent, comme une télécommande que l'on tripatouille

Puis le vieil homme me lâche la main, frissons, je le regarde vraiment abasourdi

Je me sens transparent, tout nu et sans secret devant sa gueule de vieille gargouille

L'œil révulsé, il marmonne d'abord entre ses dents quelque étrange incantation

Puis d'un coup semble se réveiller d'un long rêve, et d'un air bizarre il me sourit

Sais tu Souleymane (c'est le nom, musulman, qu'il me donne), que tu as le don

De choses auxquelles tu ne veux croire. Ah si plus jeune l'on t'avais ouvert l'esprit

Moi je reste coi, choqué par cet instant intense qu'il m'a été donné de vivre

Et lui de poursuivre : Tu es homme juste et sage, un pèlerin en somme à ta façon

Merci pour les fleurs, pensé-je, mais du diable ces affirmations, je me sens ivre

Mais il y a cette colère en toi, finit t'il par dire, et cette colère obscurcie ta raison

Sais tu mon ami que tu as été marabouté ? Par une femme, il y a quelques années

C'est un sort simple mais très puissant, il draine ta force, ta chance et ton énergie

Je sais que tu le sens, ton « don » t'en rends conscient, mais tu ne sais pas lutter

Contre ces choses auxquelles tu refuses de croire, d'où cette colère qui t'envahit

Que puis je répondre à cela ? Hein, amis lecteurs, vous qui suivez mes divagations

C'est exactement le genre de paroles que j'ai envie d'entendre ! A Putain de Marabout

Dieu qu'il est fin psychologue ! Je ne lui ai pourtant jamais parlé de mon obsession

De ma plaie d'âme, de la petite cochonne d'Agnès qui se fait mettre par tous les trous

(hihi)

Nous y voilà donc, l'homme va surement bientôt me faire une proposition de service

Et affirmer me désenvouter contre quelque argent pathétique. Deviendrais je fou ?

Mais non, rien de ceci ne se passera, il dit simplement qu'il priera pour moi, le novice

Un matin, que j'allais reprendre un livre, il me tend un petit sachet de cuir tout mou

En rigolant il me dit que c'est un grigri spécial toubab, il est joli et semble sans malice

Magnifiquement cousu, comme un objet artisanal, je décide alors de le porter au cou

Le sachet est de forme oblongue, de couleur uniforme, orangé comme une saucisse

Lui me dit juste que ce soir c'est la pleine lune, de laisser jouer ma colère jusqu'au bout

Fin de soirée ! Séance de musculation collective, ouf, dans deux jours je serais libéré

A Minuit extinction des feux, j'essaie en vain de dormir, rien n'y fait, ronflements à gogo

A travers les barreaux, la lune. Soudain deux cyniques amants s'invitent en mes pensées

Agnès et l'autre, le grigri soudain me brule, à hurler, de nouveau cette colère dans la peau

Ca dure des heures, j'essaie vainement de lutter contre cette haine inextinguible

Ça m'étouffe, me tortille, me fais engueuler par mes voisins de matelas, je les hais

Tempête sous mon crane, mon âme, dans mon cœur, je sais c'est pour vous risible

Et puis d'un coup comme un gros « Crac », je sais quelque chose vient de se passer

Puis je m'endors, comme un bébé, apaisé, comme si je venais de péter un fusible

Au petit matin, je regarde le grigri, sa couleur a changé, le bout est rouge opaque

Sur mon torse il est comme une brulure, je me sens tout vide, mal de tête pénible

Le lendemain mon petit marabout se fait porter pâle, je sais, original pour un black

Puis vint mon dernier jour, enfin ! Au matin je lui ramène mon dernier bouquin

Il est là, les yeux sombres auréolés, sensation de fatigue profonde à son approche

Il m 'adresse un regard bizarre, soudain à mes pieds il se prosterne comme un crétin

Il y a pourtant plusieurs témoins, en prison ça ne se fait pas ça, quelque chose cloche

Il me prend la main, et l'apporte a son front, à ses lèvres et à son sein

Toi l'ami, me dit t'il, j'avais deviné ton « don » mais là tu es un crack

Le sort qui te poursuivais a cédé, mais ta colère sur le monde, c'est certain

A fait au passage de sacrés dégâts … Ne te sens tu pas un peu patraque ?

Je savais cette colère en toi, mais je ne l'avais pas comprise si puissante

Elle est passée à travers moi, j'ai presque cru cette fois me laisser emporter

Ah petit marabout, répondis-je, je n'ai vécu qu'une autre nuit de haine passante

Banale, de celles que je tente de décrire parfois, rien de plus, et puis après ?

Que dire de plus ? Sauf peut être que je me sens un peu libéré de mon obsession

Un peu moins lourd dans mon cœur, sans doute l'effet de ma prochaine libération

Et puis, en me forçant un peu d'y croire, peut être m'en trouverais je mieux, au final

Mon premier cadeau sénégalais, merci bon marabout pour ce « désenvoutage » original

Mais de s'appuyer pour vivre sur des forces occultes, est-ce bien, est-ce mal

Et quel sera le prix à payer, ai-je offert mon âme à quelque diable africain

Vite vite, oublier, cette prison, ce petit sorcier, cette rencontre un peu anormale

Reprendre mon chantier en main, ma vie de marin chagrin qui se la joue baladin

Et me revoici au CVD, avec mon moteur à changer et des crottes de mouette à gratter

A digérer ces quelques jours dans ma case grise, pendeloque orange et rouge au cou

Souvenir marginal de cette tranche de vie peu banale. Je sors de là un peu hébété

Quelques jours passent, nouvelles routines, nouveaux copains, du passé l'on se fout

Un soir, vieilles habitudes obligent, je lance google sur les traces de mon Agnès

Pour voir ce que peuvent être ses dernières actualités, elle aime là tant se répandre

Et cette fois oui, frissons, il y a du nouveau, que dis-je, elle fait la une de la presse

Elle est même passé à la télé, nationale s'il vous plais, Agnès aime se faire entendre

En France, il paraît que vous connûtes, une tempête, dénommée Xynthia

Une nuit de pleine lune, j'étais en prison, déjà deux bons mois sont passés

Je sais, il y a eu des morts, de dégâts privés, on ne rit pas de ces choses là

Des trois mille six cent bateaux du port des Minimes, onze voiliers coulés

Dont celui d'Agnès, hurlerais je de rire ?

Mot dit aigri Art – maudits égrillards

Mots diamants, mots dits ah ment, maudits amants

Mots disent tant, mots distants, maudit ce temps

Des mots lissons, des mots lassons, des mots n'à s'taire

Mots dits solvant, mets dissolubles, mes dits solubles

Mes dits se tancent, mes dits calent, mes dits calmant

Hey dis se paraître, maudit ce lexique, mots mentent années

Mots dits distillent, mes dits styles, disent t'ils, dits ce traitement

Marre tint gale, marre mi-ton, marre à bout

Mes gris gris maigrissent en gris, et mes gris voient

Autant de temps, au temps d'antan, Oh tente le temps

Lui ai laissé tant de pouvoir, il serait temps de pouvoir

Occis pute, occis idée, occis dental, occis gêne

Démone au logis

Oups, Dyslexie … Où en étais-je

En temps normal, juré, je ne suis pas homme à rire du malheur des autres

Mais la photo des bajoues tombantes de ma pauvre ânesse qui se vautre

Devant son pauvre bateau éventré, par l'avant, sur plusieurs mètres carrés

Ce soir là, Xinthia a cogné, sur cette sale barcasse où mon cœur a sombré

Sa « cabine à coucher », où se tenait encore tapie un petit morceau de mon âme

Ouverte désormais aux vents du monde, le baisenville de madame est exposé

Ne manque qu'un petit néon rouge, un grand plexiglass, et, comme à Bruxelles

L'ânesse pourrait y tenir boutique, pour mener ses petites affaires à tire d'aile

Mais chut, de cette chose là il ne faut surtout pas se moquer

Le ponton quatre se mobilise, pour prouver sa solidarité

Voire les écoles locales et le port des Minimes tout entier,

Pour soutenir cette jeune fille à la si « sympathique personnalité »

Articles de presse, blog spécialement dédicacé, même donc la télévision,

Tous les amis d'Agnès, les plaisanciers solidaires sont donc mis à contribution

Pour aider aux réparations de cette tempête indélicate, qu'on se demande non de nom

D'où elle a bien pu surgir pour faire du mal à notre pauvre manon au cœur si bon

Bon, là je reconnais, j'y vais peut être un peu fort

La tempête Xynthia, ne cherchez pas, c'est moi

Mais Peter March n'avait que peu d'imagination

Puis d'étranges coïncidences attisent ma déraison

P'tain de marabout ...

Et Agnès, de vite reprendre emprise sur ma folie délétère

Sur le blog dédié au sauvetage de son bateau mortifère

L'on apprend sans grand mystère et de légère manière

Qu'avec « le suivant » il y a un beau mariage dans l'air

Ainsi sur le lisier de ma sinistre et sordide rancœur

A surgi un amour fécond et sage, comme une fleur
Dire qu'elle me reprochait ma puérile attitude de "lover"

Comme c'est joli l'amour, comme ça, vu de l'extérieur

Pensez vous que, pour « ça », je serais rentré à l'heure,

Pour leur jouer, encore une fois, au bon témoin voyeur

Ou leur glisser à l'oreille quelques mots de bonheur

Si sincère, à ma façon de si gentil rimailleur ...

Penseront t'ils à moi, à ma douce folie
Le jour où pour la vie ils se diront oui

....

Traversée Sal / Dakar (Bis repetitas)

2010-04-21T21:17:00.000+01:00

Du Mardi 09 au Dimanche 14 Février 2010

Cap Vert (Sal) / Dakar

320 miles, 100 % à la voile …

Au Prés (bon plein) normalement … La météo sur 7 jours prévoit un Est / Nord Est 20 nœuds au début, virant Nord / Nord Est 10 nœuds quatre / cinq jours plus tard aux abords du Sénégal.

Impeccable pour tester la « nouvelle coque » de l'Atao …

Retour au CVD, plein Est donc, pour un nouveau changement de moteur …

Adieu veaux, vaches, cochons, Amériques … Adieu ma Roxao

A part quelques points GPS toutes les trois, quatre heures, je n'ai pris aucune note sur ce parcours.

De mémoire, je vais faire court …

Appareillage prévu le 10/02/2010 vers 15H00.

Pour son « hivernage » j'avais affourché l'Atao sur son ancre et sur un corps mort qui traînait là, abandonné depuis je ne sais combien de temps qu'un pote avait renfloué juste avant mon départ en plongeant avec des bouteilles … Seul à la manœuvre cette fois, et sous le vent une ribambelle d'embarcations, gênantes, à éviter à la voile … Merde j'ai pas fait « Les Glénans » moi …

Sans le moteur, et avec 20 nœuds de vent dans le nez, ma vieille voile mille fois recousue hissée faseille et claque durement au vent, c'est stressant ! Il faut sortir l'ancre, en force, au guindeau manuel … Et bien sûr, le contraire m'eut étonné, « ça » coince là dessous, rien à faire …

Je donne trente mètres de mou au corps mort avec une aussière de merde (c'est là que je m'aperçois que ma belle aussière de 25 mètres a disparu – « culé de José ! »), et avec la voile je dépasse mon ancre, au vent, donc … Je choque l'écoute de grand voile, puis me précipite à l'avant pour tenter, au plus vite, de hisser à bord, à la main, la chaîne et son ancre avec un angle différent. Je parviens à reprendre une quinzaine de mètres de chaîne, mais bien sûr l'ancre ne décroche toujours pas …

Ça recommence à tirer … Vite, il faut frapper la chaîne sur la bite d'amarrage, deux boucles inversée pour bloquer le tout (héhé, pas mal pour un amateur …).

Je suis trop lent, je laisse trainer un pouce sur la première boucle, qui se resserre, sur la bite, sur mon pouce, je hurle … 10 tonnes et 20 nœuds de vent qui poussent ça te mets une foutue pression, sur un pouce …

Ah les petits plaisirs de la navigation solitaire ...

Je suis coincé … Sal ne veux pas me lâcher, merde fait chier c't'île !

Et puis tiens, je hurle encore, pour voir, « comme un cri » de simple douleur, du corps …

Je tire, sur ma main, pas le choix, vite avant que l'os ne se broie !

La peau s'arrache, allègrement, sur près d'un millimètre d'épaisseur (la peau, la double peau, la corne) et un centimètre sur deux (et demi, si si) de large. Je regarde, comme un con, la barbaque qui pendouille … Ça ne saigne même pas ! Le pouce daigne encore se plier par simple ordre de mon implacable volonté. Même pas cassé, ouf … Même pas mal ! Si si, je vous jure ! Enfin pour le moment ! Direction la pharmacie de bord. Ciseaux, Daquin, compresse stérile, ruban adhésif … Et roule ma poule, c'est oublié. Enfin pour le moment !

Mais revenons en à nos moutons ...

J'aperçois désormais l'ancre, à moitié levée à deux trois mètres de profondeur, enchevêtrée dans un réseau de gros filins bien épais qui trainaient là dessous et d'une grosse chaîne bien coincée entre les pales de mon ancre pelle. Merde il faut plonger ! Avec mon pouce en feu je vais douiller …

Plus de palmes, plus de masque (culé de José), plus de couteau efficace pour couper les filins (culé de José), je plonge, en apnée, avec un pauvre opinel élimé de merde pour couper tout ce bordel.

Et je plonge, et je plonge, et je plonge et je plonge et …

Bon ça va, ça va, ils ont compris MonGilou...

Je libère le « binz » de ses filins, mais la chaine trainante, coincée, sous pression, résiste à tous mes efforts … Je remonte l'ancre, en force au guindeau, jusqu'au ras de l'eau …

Je venais de passer deux jours pour réparer mon générateur (pour ma pompe de fond de cale 220 Volts au cas ou ...), disqueuse … Moitié allongé sur le pont, le cul en l'air, je me pendouille sous le balcon, je tente de scier cette foutue chaîne, qui, avec la houle, trempe parfois dans l'eau, salée … Énorme étincelle, coup de jus, encore une fois je morfle ! Le générateur aussi, il fume, coté bobine ... Non mais quel con quel con quel con (ça va, ça va …).

Acharné, pugnace, je termine le travail à la scie à métaux, manuelle, « crouicrouic – crouicrouic », pendant une demie heure. Patience et longueur de temps …

Libre, libre, je suis enfin libre …

Toujours amarré au corps mort, je range tranquillement mon « bourrier » d'outillage éparpillé sur le pont, la chaîne de mouillage. J'examine mon ancre. L'axe est tordu, les pales faussées, foutue … Impossible d'imaginer mouiller avec ça de nouveau dans l'état …

Ca c'est ma seconde erreur fondamentale, de préparation, au départ de France (amis débutants si vous me lisez ...), avec « l'oubli » du panneau solaire ou d'une éolienne pour l'énergie, c'est de ne pas disposer d'un second mouillage cohérent « de secours » en cas de pépin. J'ai bien un grappin d'une douzaine de kilos, mais bon, pour 10 tonnes …

Comment je vais pouvoir mouiller maintenant, une fois arrivé à Dakar?

On verra, on verra …

Je ne décolle, donc et en fait, de Sal, que vers 18h30. Il ne reste qu'une demie heure avant la nuit noire – et oui, camarades citadins, pas de lune le 9 février 2010, et pour toute la traversée d'ailleurs (ké con) - pour m'écarter de la côte. Vous savez comme j'adore ça !

Déjà, entre mon pouce broyé qui commence à m'élancer grave, mon « coup de jus » imbécile , le soleil tropical sur la calebasse toute l'après midi, les plongées répétées pour libérer l'ancre, mas contorsions tête en bas pour scier a chaîne, je me sens comme tout mort crevé fatigué ...

Ah les petits plaisirs de la navigation solitaire …

Je m'appuie légèrement au vent avec la Grand voile et, d'un geste ample et souple, je ramène le long bout' du corps mort, à bord. Puis, d'une manœuvre fine et élégante je guide l'Atao au ralenti entre les barcasses piègeuses du mouillage de Palmeira.

Je balance un gros doigt d'honneur à José qui, voyant l'Atao se casser, pagaie à grands tours de bras pour m'intercepter et réclamer son bon salaire pour son travail de gardiennage si laborieusement accompli.

Et me casse enfin de cette foutue île, micro poussière sur la carte du monde …

En écrasant une grosse larme d'adieu pour ma Roxao.

Adieu ma toute belle, adieu.

Et pardon encore de t'avoir abandonné là …

Bon, je devais faire court moi, sur c't'histoire de traversée…

Déjà deux feuillets d'écritures et on se tire à peine de Sal …

On n'est pas arrivés … Ben justement !

Hisser le foc, reprise en main du bateau, de la navigation, des distances, du temps, de la vitesse du bateau, du déroulement du monde, marin … Habituels cafouillages de démarrage, trois mois déjà que je (na na na) n'avais navigué. Nuit noire donc, très rapidement, perte des repères visuels … Reprendre son propre équilibre, en mer, celui du bateau.

« Grand largue » au début pour passer la pointe de Palmeira.

Puis « Bon plein » pour contourner l'île par le Sud.

Puis « Tirer des bords » entre Boa Vista et Sal, sa côte illuminée par les réverbères de la petite ville de Santa Maria …

Vingt, presque vingt cinq nœuds de vent, impossible de lâcher la barre.

Vers minuit / une heure j'arrive enfin à caler l'Atao sur son (enfin, sur un) cap, à l'élastique …

Le régulateur n'est pas parfaitement prêt. J'ai encore bricolé, des heures, dessus, avant de partir, pour le remettre en place à l'arrache. Il « branlicotte » encore un peu. Je me refuse à le tester, de nuit, de peur de le forcer une fois encore …

Je tombe de sommeil … Je voudrais bien me reposer, mais (culé de José) je ne retrouve plus mon fidèle petit réveil rouge qui m'accompagnait depuis le départ. Je me refuse donc de dormir, si près des côtes, et si d'autres bateaux, ou si le vent tournait, en deux heures on serait « à la côte » (je me souviens encore de cet effrayant réveil au – tout petit - large de Sao Vicente) …

Déjà mort crevé après à peine 6 heures de nav', pas bon ça ...

Et me souvenir de la petite phrase de « Captain H », un « vrai » navigateur solitaire: « Moi, en mer, je dors tout le temps ! Pour être à 100% opérationnel le jour où tout foire, si soudain il faut tenir la barre 48h00 de suite, pour être clair dans ma tête et frais physiquement si, d'un coup, il faut effectuer une manœuvre en force ou délicate ».

Sûr elle a dû être mieux dite, écrite, cette petite phrase, par d'autres marins, en d'autres temps … Doit bien exister un vieux dicton marin pour ce « concept » là.

Bref première nuit, longue, de veille, noire, de mémoire …

Abrège, fils, abrège !

Au petit matin, devinez quoi, un gros glouglou dégoutant dans les fonds de cale!

Ca a cogné fort pendant la nuit, vent presque de face, jolie houle, vent Est Nord Est.

T'en voulais du test, et ben voilà, t'en as eu, t'es testé, t'es content ?

Je vous passe le « mal au cul habituel », commence à être blindé celui là, au moins …

Même pas mal, sauf au pouce, ce matin là ...

Au mouillage, en trois semaines, je n'ai vidé les cales qu'une seule fois, le jour du départ justement, pas plus d'une vingtaine de litre. José m'a dit qu'il n'avait jamais fait fonctionné la pompe de cale en deux mois ...

Pour économiser mes batteries, peut être par masochisme aussi (pourquoi pas), je vide ça « au seau », comme « à la belle époque ». J'en compte 12, à huit litres de moyennes, ça fait, Hum … Environ 100 litres en treize heures !!! Bon, positivons, disons tentons (de positiver). C'est vachement moins pire qu'avant non ? Treize heures ça laisse le temps de dormir au moins … Comme un gros « Gniarrrr » dans ma tête ! Puis 9 seaux en douze heures, puis 6, puis 5 … C'est mieux non ? Mais bon le vent baisse, et peu à peu s'installe au « Norois », la houle suit, ça cogne de moins en moins ... En fin de parcours pétole (j'y reviendrais) plus une goutte dans les fonds de cale ...

Deux explications encore possibles aujourd'hui:

Soit, toujours ce scénario de merde, c'est cette foutue étrave qui bouge quand ça cogne ; Et là bien sûr c'est la merde, à mort, chantier (très) lourd donc (très) cher ...

Soit, peut être, peut être, que les bordés, des œuvres mortes (partie émergée de la coque je vous rappelle – faut que je cesse de vous prendre pour des abrutis, je sais, merci), desséchés par le soleil tropical faute d'avoir navigué pendant presque trois mois, se sont légèrement écartés, puis au contact de l'eau qui se sont peu à peu refermés au contact de l'eau … Et puis aussi, lors du dernier chantiers, j'ai calfaté quelques bordés au dessus de ligne de flottaison qui n'ont jamais été humidifiées, jusqu'à cette traversée … « On » peut toujours rêver, non ?

Et puis par le pont, hein, le pont en teck, au prés serré, et les vagues qui déferlent sur le pont. Vous imaginez pas ça vous, bien installés dans vos canapés (hihi) … Et le pont, donc, là, l'était bien desseché, lui aussi, et le temps qu'il regonfle, le bois … Quoi ? Je rêve, Herbert …

Ah bientôt à moi les réverbères de Paris !!!

J'ai abandonné, à Sal, mon (second) joli réservoir inox, d'eau douce (tant pis elle, l'eau douce, vous le savez désormais, j'en bois pas trop, de l'eau ! Et je ne me lave pas trop souvent, non plus, alors ...). Il se situait sous la couchette avant et bouchait toute la visibilité (et l'accessibilité) sur la coque, à cet endroit, critique entre tous, pour mes voies d'eaux justement, salées … J'y vois bien là quelques coulures, d'eau salée. Semblent venir plutôt du haut cette fois, que du bas, comme autrefois …

Mais bon, j' soliloque là, j' soliloque ...

Futilités … Et comme un sentiment de déjà dit, déjà dit, déjà dit !!!

Foutra marre d'écrire, m'en fous je veux publier ce soir.

Je veux passer à la prochaine chronique, qui est totale (euh) « captaingilesque », passionnante, invraisemblable, z'allez voir ce que vous allez voir – vous allez tomber sur le cul mon bon voodoo – P'tain d'marabout !

Donc, je vous passe la casse de la petite plaque inox de deux centimètres sur trois en bas du tube de l'aérien du régulateur d'allure qui s'est rompue le deuxième jour après mon départ me contraignant à tout « faire » à l'élastique, expliquant ma dérive nord et ces putains de 5 nuits et quatre jours pour rejoindre Sal à Dakar. Panne, nouvelle, et tellement improbable que … Euh j'en pète de joie !

Donc, je vous passe l'épisode du poisson sabre de presque quatre kilos péché aux abords de Dakar.

Donc, je vous passe ce putain de nouveau foc (presque neuf) ramené de France qui s'est décousu sur deux laizes en même temps (le premier jour, de nuit, bien sûr …) sur plusieurs mètres (fil pourri) …

Donc, je vous passe ces deux horribles jours de pétoles à moins de 15 miles du CVD, à slalomer (à 0.2 nœuds de vitesse pure) entre les cargos aveugles qui eux filent à trente nœuds, de jour, comme de nuit, les cons …

Donc, je vous passe les 10h00 de cette anxieuse et dangereuse attente, à dériver vers la cote, juste devant la marina de Rufisque, à moins d'un quart de mile du mouillage du CVD, cause d'une pétole absolue, et cause, bien sûr, de cette foutue panne moteur (culé de José – pour la dernière fois j'espère, lui je vais l'oublier vite ...). C'est long 10h00 de dérive … Quand je pense que je parlais de mes envies de méditations, au début de cette foutue aventure … Ben là, môssieur, est servi !

Donc je vous passe mon superbe atterrissage, à la voile SVP, à couple du bateau (de 18 mètres) de « Captain H », pour éviter « de piocher » avec ma pauvre ancre, faussée ...

Et surtout je vous évite ces purs, durs et lancinants moments de solitude tout le long de cette putain de cette première croisière sans ma pepette, ma bebelle, ma princesse, ma Roxou ...

Et voilà c'est torché pour cette traversée, je relis pas, c'est dans la boite.

Et puis il y a le passeur du CVD, qui fait faillite (j'y reviendrais peut être, aussi) qui m'attend

Pour le CVD, la faillite pas pour le passeur (Quoi que ...)

Couvre feu à 20h40 désormais.

De Dakar

« Captaingils » et son bel l'Atao

Désormais classé « bateau ventouse » (du cauchemars devenu réalité)

Vous embrassent tous.

« Naka N'dieng L'iengo »

Au revoir (local) en Wolof (euh) très phonétique … Traduction du genre : « Et bon amour à toi ce soir ». Au revoir, chouya ironique, soufflé par une petite du bar d'ici, qui me voit planté tout seul devant mon ordi, depuis au moins quatre heures ...

Retour vers le Cap Vert

2010-04-20T20:59:00.000+01:00

Malgré la rage au ventre qui m'étreint, rempli de la disparition de Roxao, dans l'avion je me sermonnais : surtout, surtout pas d'inutiles colères... José (son gardien Capverdien) allait surement me servir je ne sais quelle innocente histoire, quelque mystérieuse maladie, pour me faire passer la pilule .. De toute façon, rien ne la fera jamais revenir !

Ne rien dire, ne rien reprocher, enchaîner …

Préparer l'Atao, ravitailler de suite (bouffe, eau et gasoil), et, sous huitaine, me casser, fissa, transat direction les Caraïbes ... Et naviguer, naviguer enfin, sans autres souci que bouffer du mile, plein Ouest, direction les Amériques ...

Via Mindelo sûrement, pour tester l'Atao, avec qui, depuis mon dernier chantier, je n'ai fait que quelques sorties côtières, pour aller à la pêche, sans trop le forcer sous voile, au prés, pour savoir si mon changement de bordés et mon calfatage tenait le coup … Je ne voulais pas « l'hiverner » avec d'éventuelles nouvelles fuites.

Si tout va bien, départ fin Janvier, le timing est impeccable, pour les Alizés, en 20 (25) jours de mer maxi c'est torché, La Barbade, remonter les Antilles, puis revenir en France. Avec (enfin) un peu de bol, ça aurait pu se jouer … Mais bon le « bol » ce n'est pas ma spécialité ces derniers temps !

Deux mois et cinq jours d'absence.

Le plus simple c'est que je liste les dégâts (et les vols)

Moteur serré.

Ils ont fait entrer de l'eau de mer dans les cylindres, puis ils ont laissé ça mariner, puis rouiller … Et oui encore une fois !

Je l'avais briefé pourtant, ne pas insister au démarrage …

Moteur Johnson de l'annexe en vrac.

Je l'avais rentré dans le bateau avec interdiction absolue d'y toucher, il commençait à merder, l'hélice patinait, un peu … A mon retour, je le retrouve au cul de l'annexe rigide que Loïc a offert à José, tous les pêcheurs du coin s'en serve pour leurs transferts à leurs canots de pêches … Il ne crache plus d'eau mais qu'importe (turbine foutue). Il ne fonctionne plus qu'au ralenti, l'hélice patine comme une folle. L'embout de connexion d'arrivée de gasoil a disparu (volé un soir au quai paraît t'il), ils ont décanillé le capot et branchent le tuyau en direct, après le filtre de gasoil. Ils tournent sans huile de mélange, ça coute cher l'huile de mélange ... La poignée de portage est cassée, le capot ne tient plus sur son socle ...

Mes Batteries neuves vidées,

Celles que je viens d'acheter à Dakar, deux fois 70 ampères seulement, que j'entretiens comme la prunelle de mes yeux. Elles sont épuisées, à sec, 5 volt au compteur … Les deux batteries de servitudes, la batterie moteur … Il me restait, en sécurité trois vieilles batteries. Elles tiennent mal la charge, mais je les avais rechargées, je les gardais en secours … José à viré les nouvelles vides,les a remplacé par les vieilles, vide puis il a tout laissé en vrac. L'une d'elle a tout bonnement disparue …

Balcon avant arraché.

Il ne tient plus que par trois vis … Un plaisancier, paraît-il, m'aurait bingué à son arrivée de nuit et ce serait barré illico après le choc … José était à terre, il n'avait rien pu faire... Moi je soupçonne fort, le catamaran « trimballe couillon » qui fait du « Day Charter » mouillé à coté de l'Atao d'avoir encore fait des sienne. Je l'ai déjà vu cogner trois bateaux, de suite, lors d'une sublime manœuvre d'atterrissage, arrachant tout au passage …

Régulateur d'allure faussé

Je l'avais démonté avant de partir ne laissant que le socle. Il est tordu, une des barres de soutien pendouille dans l'eau, un des coté du socle a « mordu » le bois sur près d'un centimètre de profondeur. Un choc encore, avec une pirogue « bourracha » (bourrée) surement

Œuvres mortes constellées de chocs

Pendant le chantier j'avais repeins, une fois encore, les oeuvres mortes (la coque hors de l'eau), en blanc. Un laque glycéro pas chère mais bon, c'était propre … Traces de rouge, de bleu, de vert, de jaunes me voilà « logotisé » à l'africaine ! Ce sont des traces de barques qui ont abordé l'Atao sans manières. Putain ça a du être la fête là, en mon absence! Mes quatre barbatages ont disparu ...

Gazinière hors d'usage

Elle « gît » sous un centimètre d'huile. Plus un pet de gaz n'en sort, de toute façon mes bouteilles de gaz ont disparu (je finirais par les récupérer, vides bien sûr). Il faut tout démonter, les gicleurs sont bouchés. Elle n'est plus toute neuve cette gazinière, un peu corrodée au démontage tout s'effrite entre les mains, il faudra ressouder, remplacer, modifier … Impossible d'imaginer de naviguer sans pouvoir faire à manger. La réparation de cette gazinière ça représente, avec les moyens du bord et les soudeurs à l'autre bout de la ville, des heures et des heures de boulot. Bordel même un coup d'éponge il aurait pas pu donner ce con !

Je ne récupérerais pas mon four, la molette de variation du gaz est faussée. Adieu petits poissons en papillotes (quoi que dans la cocotte ?).

Et puis cette crasse, cette crasse infâme …

Depuis le départ, je n'avais jamais eu de « Cucarachas » (cafards), désormais ils pullulent ...

La poubelle, pleine, est couverte de jolis petits asticots blancs ...

Les chiottes, bien entendu, sont bouchés (et ces odeurs!!!). La cuvette est pleine d'une bonne vieille merde rancie toute verte, toute gluante de mon bon José. Il faut vider « ça », démonter, nettoyer la pompe, déboucher les tuyaux, débloquer les vannes …

Puisque qu'il(s) n'avai(ent) plus de batteries, pour s'éclairer, ils utilisaient des bougies ... Mais pourquoi donc utiliser une petite assiette pour poser la bougie ? Sur la table du carré (marquetée) des litres de cire figée, sur la table à carte, et la cuisine, la salle de bain, la cabine avant, au sol aussi … Hey, Mongilou, de quoi tu te plains, ils auraient pu foutre le feu aussi ! Ouch, frayeur rétroactive … La lampe à pétrole (que m'avait offert ma mère au Canaries, et qui m'a sauvé la mise bien des fois, en mer, est cassée, poubelle …).

Roxao a eu ses dernières chaleurs, avant de mourir … Tous les draps, les housses de coussins du carré sont salis de petites auréoles de sang séché … Sa dernière missive, horrible testament...

C'est trop gore, à vivre, il faut laver, ça, aussi ...

Les fonds de cale sont couverts d'huile moteur. Mais bordel d'où qu'elle vient celle là ? Même avec de l'eau de mer plein les cylindres, l'huile n'aurait pas dû s'échapper … Il faut nettoyer, au chiffon … Puis remplir d'eau de mer, et nettoyer de nouveau, au chiffon … Il est tant d'interstices dans les fonds d'un bateau en bois où l'huile s'immisce, puis rejaillit … Impossible de laisser ça en l'état, je ne peux pas me permettre à terme de boucher les pompes de cales …

Ce faisant, je « récolte » des tonnes de poils de ma Roxao.

Dernières caresses odieuses, huileuses, poisseuses …

Nausées !

Et José toujours de se pavaner sur les quais de Palmeira, réclamant son bon salaire pour ce travail de gardiennage si laborieusement accompli ! J'y reviendrais …

En deux mois la ligne de flottaison s'est couverte d'une épaisse chevelure d'algues. A gratter ...

Et le pont, le mat sont recouverts d'une fine poussière rouge gluante et de merdes de piaf. A nettoyer …

Et puis toutes ces bricoles aussi qui ont mystérieusement disparues :

Par mesure de précaution avant de partir, à tout hasard, j'avais démonté toute mon électronique de navigation (écran radar, GPS, VHF, radio BLU ...) et quelques autres bricoles (jumelles, compas de relèvement ...). Pas que je me défiais de José, je le croyais honnête à l'époque (et Loïc était censé le surveiller) mais les « visites » des bateaux de plaisanciers sont « courantes » à Palmeira … J'avais confié un gros sac à « Jany », un italien expatrié, installé à terre depuis plusieurs années. Bien m'en a pris … Sauf que, à mon retour, surprise, la cerise sur la gâteau, Jany a déménagé … Fermant maison, boutique et tutti quanti … Pendant huit jours j'angoisse pour mon sac, là je suis cuit ! J'arrive finalement à le joindre par téléphone. Il s'est installé à Mindelo où un nouveau juteux business l'attendait (Ah ces hommes d'affaires). Il a confié mon sac à un pote de toute confiance à Espargos … Finalement je récupère mon sac, au complet. Merci Jany ...

Mais jour après jour je m'aperçois qu'un tas de petites bricoles manquent à l'appel, des petits rien, des petites choses, que l'on néglige, quand elles sont là :

Quatre de mes six barbatages

Une batterie

Deux rames d'annexe

Deux casseroles

Deux gros couteaux de cuisine

Trois assiettes (logotisée « Atao » aussi vieilles que le bateau)

Un gros seau noir

Un petit réveil rouge

Une aussière de 25 mètres

Une bobine de fil coton de 4mm de 100 mètres

Un ciré et un pantalon ciré vert

Quelques Tee shirt, un pantalon, deux shorts

Un téléphone (dont l'alimentation est foutue mais réparable)

Un détendeur de gaz « de sécurité » - celui en place est foutu également

Deux tournevis, une clef à molette, une scie, un cutter

Deux clef à pipe (de 10 et de 13 bien entendu), du scotch de bricolage

Une lampe torche étanche

Mes palmes mon masque mon tuba

Ma boite à pêche (hameçon, plombs, leurres, fils …)

Un duvet et un drap

Un bidon de 20 litres d'eau

Quelques bouquins, en Français les cons …

Ma carte maririme du Cap vert ...

Mon stock de piles (les grosses, les moyennes et les petites) une quarantaine en tout (pour la BLU, les lampes torches, les lampes Led, le GPS de secours …) …

Mon sac stock de manilles, serres joints, serre tuyaux, poulies a diminué de moitié

Mon stock de bouffe a été pulvérisé, il ne reste pas une miette de rien!

En partant j'avais 3 étages de boites de conserves dans un équipet : 3 kilos de riz, 3 gros paquets de nouilles, des sauces tomates, des paellas, des cassoulets, des raviolis, du maïs, des haricots verts, des confitures, du nutella, du café, du nescafé, du sucre, du lait en poudre, des mayonnaises, ketchup, piments …

Enfin bref, le bordel habituel d'une cuisine de bord de célibataire fauché vaguement équipée il ne reste rien, walou, nada.

Seules quelques des boites vides aux fonds moisis qui trainent, histoire de « faire » du volume ...

C'est risible au départ de France ce type de disparition, de bouffe …

Mais ce stock c'est une sécurité à bord au cas où …

Et pour le remplacer au Cap Vert … La bouffe ça coûte cher, mais d'une force ...

Je ne supporte plus cette pauvreté chronique qui me rend mesquin.

Et José toujours de se pavaner sur les quais de Palmeira, réclamant son bon salaire pour ce travail de gardiennage si laborieusement accompli ! J'y reviendrais …

En fait, par mille petits désordres, je me rends compte que chaque équipet a été retourné, visité ...

De la poupe à la proue ...

Cette liste n'est pas exhaustive, j'en suis sûr …

Les premiers jours il faut vivre sur l'Atao au mouillage, pas d'annexe (mon Zodiac est toujours décollé « du fond », le moteur hors bord flingué …), je suis totalement dépendant des autres Capitaines pour mes transferts « à terre », à l'aller comme au retour … Pas de lumière, pas de gaz pour le café du matin et la bouffe quotidienne, pas de chiotte, la crasse chronique, les cafards … Pas fait pour améliorer

Je ne m'aperçois que quelques jours plus tard que le moteur est complètement serré, une fois les batteries rechargées … Blocage, blocage …

Très rapidement mes relations avec José s'enveniment …

Le second jour il me dit à propos de Roxane que « Yo no soy Deos ». « Je ne suis pas dieu ».

Qu'elle est morte tout à fait « naturellement », de maladie. J'apprends par des plaisanciers qui étaient présents la veille de sa mort Roxane gambadait tout à fait normalement sur le quai, qu'ils lui avaient fait un calin. Je n'arrive pas à la croire, j'ai envie de le tuer, je ne le veux plus dans mon environnement ...

Dès le second jours je lui interdit l'accès à l'Atao, foutu branleur. C'est une masse, de muscle, le José, au final … Et moi je suis plutôt, à la base, un « non-violent » … Mais au fur et à mesure que je comprends l'étendue des dégâts la haine me monte …

Et lui toujours d'exiger, toujours en public, quatre cents euros d'émolument pour sa magnifique prestation sur mon bateau (le salaire mensuel d'un instituteur ou d'un policier ici).

Et moi, également en public, d'énumérer la liste des dégâts, des « trucs » qui manquent ...

Les Capverdiens se marrent …

On frôle la baston, une fois, deux fois, trois fois …

Dans cette ambiance « géniale », il y a « Captain H » qui est présent … Lui avait confié son bateau à Loïc - le Français dont j'ai souvent parlé ici – qui est rentré en France le mois précédent mon retour, dont José était le « factotum » et un peu le « garde du corp ». En partant Loïc a laissé les clefs du bateau de « Captain H » a José. Sur son bateau (de « Captain H », donc) il manque pour près de 3000 euros de matériels divers … « On » a vu José débarquer des tas de choses (en annexe) de son bateau. Légitimement « Captain H » va voir la police locale pour porter plainte contre José.

Solidarité insulaire, les policiers refusent catégoriquement d'enregistrer sa plainte, ou d'intervenir d'une quelconque manière à ce sujet … Il n'y a donc aucun recours possible de ce coté là !

Un Dimanche soir à Palmeira, tard … Comme tous les Dimanche soirs à Palmeira, l'ambiance est électrique, cortadisée (le fameux Rhum), tout le monde (enfin une grosse majorité des gens) est « bourracho » (bourré) – On enchaine les « Pinch » (les brochettes), on boit, on vit quoi …

Certains fument le crack bien sûr (moi pas), certains draguent (moi pas), certains dansent (moi aussi, un peu …).

Fin de soirée, « Captain G » et moi même nous dirigeons vers son annexe pour rentrer, en ligne droite si possible, à nos bateaux respectifs. José apparaît, déchiqueté, agressif … Il me demande un peu d'argent pour.

Je lui répète, pour la centième fois, qu'il peut toujours se coller, et que jamais jamais jamais il ne recevra un centime (enfin un cent d'escudos) de ma part pour sa si brillante prestation … Moi aussi je suis un peu chaud, voir très chaud, comme la braise d'ailleurs, la haine et la rancune aidant !

Je lui re balance Roxane dans la gueule et, et, et …

Très clairement je le ridiculise devant ses trois potes qui sont là!

Je les connais, ces trois gars là, des pécheurs du coin, pas des méchants dans le fond, je le sais, rien à craindre de leur coté. Ils ne se mêleront pas de l'embrouille, si embrouille il doit y avoir …

D'autres personnes sont là !

Tout le monde se marre … C'est la fête à Palmeira.

Ambiance baston sur le quai du village de pêcheux, normal, pour un Dimanche soir …

On se colle nez à nez, on s'insulte, mais aucun coups ne part … Non je ne frapperais pas le premier, mais qu'il me touche seulement et je l'explose, parole d'homme. A ce moment là, je suis prêt pour lui mettre la plus grande tannée de sa vie …

Finalement la tension baisse, il s 'éloigne, ce ne sera pas pour ce soir …

Je me détourne, je pense à « quelque chose d'autre », José disparaît de mon « champ de vision » ...

Je me souviens, je me baisse pour caresser « Nice » le chien de Paul, le charpentier naval de Palmeira, le dernier amant de Roxao (« Nice » pas « Paul » si vous me suivez … J'écris au kilomètre, à c't'heure, pardon).

Et là je me prends une manchette de la mort en plein menton.

C'est José qui, tout remonté, est revenu en traître, pour me foutre un pain dans la gueule …

Je suis à moitié sonné ! Je crache une dent … Merde encore une …

Je réalise que je viens de me prendre un pain, par cet enculé de José.

C'est l'heure de l'ahali ...

Je me précipite sur lui pour lui défoncer la gueule, enfin …

« Captain G » me hurle alors « attention » il a un couteau …

En effet il a un putain de « knife » de pêcheur entre les mains.

Je me calme …

Je me casse, piteux …

Merde je viens de me prendre un pain dans la face !

Et nous en resterons là, jusqu'à mon départ.

Les jours suivants je gratte, je lave, je répare les merdes de José. J'ai la haine au ventre de ne pas avoir au moins pu décoincher la gueule de cet enfoiré de José, l'assassin de ma chienne. Je ne suis pas un « fighteur », je ne suis qu'une merde … Je vous emmerde …

Je resterais trois semaines à Sal, le temps de nettoyer tout ça ...

Je démonte le moteur tout est bouffé de rouille là dedans, c'est irréparable …

Il faut changer le moteur, une fois encore ...

Je décolle de là bas le 10 Février 2010, direction Dakar donc, pour changer mon moteur Peugeot diesel.

Nb: Ci dessous la photos de la gueule de cet enfoiré de José, il s'appelle Joseph en fait.

C'est le black au premier plan – derrière c'est ma gueule à moi tout maigrelet avant mon départ pour la France – putain c'te sale gueule que j'ai en ce moment.

Amis plaisanciers qui me lisez, si de hasard vous passez par Sal et que vous rencontrez cet enfoiré. Faites lui juste de ma part les plus profondes « AMITIES DE ROXAO », il comprendra ...

Je suis certain, qu'un soir, bourré, il l'a tué, par inadvertance …

Et surtout surtout surtout ne lui confiez pas votre bateau en gardiennage. Ce type est une pauvre gars incompétent et voleur … Au dernières nouvelles il gardait un bateau nommé TOUCAN. Le voyant s'occuper de mon bateau, et de celui de « Captain H » je suppose que son propriétaire était en confiance.

Pauvre, pauvre capitaine du Toucan, si je savais comment le prévenir ...

Et paris qui bat la mesure ....

2010-04-19T20:35:00.002+01:00

Mon « entracte parisien » a duré « Deux mois et cinq jours »,

du 15 Octobre 2009 au 22 Janvier 2010. à résumer, « Taf taf », donc ...

Pfuitt pfuitt, Roxane t'étais où ma toute belle ?

J'ai eu trop de mal à « construire » ce texte, il m'emmerde à mourir

Peut être parce qu'il me contraint de reconnaître, à travers lui

La précarité dans laquelle j'ai finalement fini par plonger ma vie

Le prix à payer après trois années de « vacances », marre de gémir

Réalité, âme en bois, bite en beurre, dis nous Paris

Vite, vite écrire, puis clore ce chapitre, et expire

Encore une fois vous n'êtes pas obligé de me lire

Ces divagations m'aident juste à évacuer l'ennui

Donc,

J'ai été drôlement fainéant, indolent et inefficace, à Paris!

Comme un vrai « Séné gaulois » à Paris ...

Déjà il me faut remercier, tous ces généreux et talentueux cuisiniers qui m'ont permis de reprendre 10 kilos, de gras, en deux mois, fallait bien ça, je devenais plus léger que le vent … Énormes Steaks bien épais sauce au poivre et sans mouches, gigots saignants à l'ail, ah, que ça fait du bien, le goût de la vraie barbaque coupée dans le bon sens du fil… Raclettes et œufs de cailles, ah du vrai fromage qui pue et, noudoudiou, ce roquefort immortel, et cette paella gargantuesque, ou ce repas chinois: nems variés, raviolis vapeur, petites saucisses fourrées de coriandre, canard laqué … Et puis le bon foie gras frais du jour, et le chocolat fondant sous la langue …

Et puis le bon vin bien de chez nous …

Et le Champagne...

C'était Noël, boustifailles à gogo, Burps …

Hébergé dans le petit deux pièces cuisine de ma mère, Porte d'Orléans. J'ai honte mais je flemmarde, un peu, beaucoup … Le WE, super gentiment, ma « colocatrice » me laisse l'accès à mon ancien HLM parisien, Hausmanien, dans le huitième. Et les souvenirs se ramassent à la pelle, vieux repères, vieux voisins, vieux commerçants … Orgie d'eau dans ma vieille grande baignoire. Et de sourire en pensant qu'à chaque bain où je me prélasse, je « claque » la valeur, en eau douce, de mes deux réservoirs sur l'Atao qui me permettent de vivre parfois deux mois …

Je fais acte de présence auprès des voisins, les gérants HLM de la ville de Paris sont très susceptibles sur leurs ayants droits ...

Consultation d'un médecin « en fraude », il faudra acheter des médicaments « en douce » en utilisant la sécurité sociale « d'un autre », dont je tairais le nom, ici, pour d'évidentes raisons de confidentialité, merci à lui … Je me suis enfin débarrassé de mes amibes mutantes et de mes staphylocoques perforateurs, il a fallu presque un bon mois, de soins journaliers, sans sable ni eau de mer, et des compresses stériles ultra performantes, ultra absorbantes, modernes quoi, qui ne collent pas au « pus qui sèche », si voyez ce que je veux dire, amis de la poésie bonsoir …

Toubab à fini par maîtriser ses bénins bobos !

J'ai fini par trouver (sur internet) une nouvelle paire de lunettes (non remboursée), sur foi d'une ordonnance d'un ophtalmologue consulté il y a plus de cinq ans. J'y vois toujours un peu flou, surtout de près, mais bon, c'est bien mieux que sans ...

Pour les dents il n'y a rien eu a faire! C'est vraiment bizarre, quand tu n'as plus de couverture sociale, comme la liste d'attente chez les dentistes s'allonge à l'infini. En insistant lourdement tu finis par obtenir un rendez vous pour … Dans six mois … Je garde et garderais encore longtemps mon « sourire de SDF » comme l'a définit si gentiment un de mes potes … Et de toute façon, pour l'esthétique, des dents, avec la CMU (que je n'ai finalement pas réussi à obtenir), c'était pas gagné d'avance …

Bref, pas facile pour retrouver du boulot avec ce sourire de gniouf …

J'en ai cherché, un peu, du boulot, un vrai, au cas où, coup de bol … J'ai envoyé plus de quarante CV, qualifiés, sur annonces parues dans la presse spécialisée « dans ma branche » les trois mois précédents. A des postes qui semblaient me convenir, de cadre (pourquoi pas), où pour des petits CDD de merdouille, de technicien de base, en haute banlieue, du genre de travail d'esclave sous payé. Je n'ai reçu pas reçu une seule réponse ... Elle n'est pas très solide, ma branche, en ce moment, avec la crise économique vous comprenez mon bon monsieur...

Bon j'insiste pas, de toute façon j'avais pas vraiment envie de travailler.

Il y a l'Atao, là bas, seul au mouillage

Et puis, Roxao, aussi, qui t'attends ...

Par des potes, amis et famille, je parviens quand même à « faire » un peu d'argent, quelques chantiers, manuels (hé oui encore). J'ai retapé, une salle de bain, des chiottes, pas trop glorifiant comme job. Il faut gratter, sécher, plomber, poncer, poussières de plâtre dans les poumons, puis une laque colorée, légère … Ce n'est pas ma spécialité, mais le résultat au final n'est pas mal … Puis l'ami Nico m'embauche une huitaine pour relever une barrière dans sa petite maison de Gif, poser quelques étagères, installer un insert, une porte coulissante dans la chambre des enfants. J'ai même joué au mécanicien, moi, Captaingils l'ignare en ces choses, mais bon, c'était un moteur Peugeot, « ma », euh, spécialité … Et heureusement la panne était bien simple ...

Bon an, mal an, ces quelques « recettes » me permettent tout juste « d'étaler » mes dépenses parisiennes. Mais de là à provisionner un petit budget pour la suite de ma croisière, il est … un océan … Panique !

Je ne suis donc plus rien, euh socialement … C'est bien la première fois de ma vie que je suis à ce point « plus rien » ! Et dieu que c'est long à obtenir un « statut » de « plus rien ». Tous ces papiers de SDF, de RMI, puis la CMU, faut être un intellectuel pour les remplir … Il faut solliciter, dans le bon ordre, dans de mystérieux bureaux où trônent de bien gentilles « Dames machines » bien impuissantes à me caser, tout entier, dans les petites cases à cocher dédiées à cet effet, pour nourrir, la machine. Il faut faire des lettres et des courriers, il faut coordonner tout « son » monde, et surtout il faut que les machines de là aient l'accord des autres machines de là bas ...

Et puis merde, vous nous faites chier d'être à la rue, en plein pendant les fêtes de Noêl,

Revenez début Janvier, on verra ce qu'on peux faire pour vous ...

Donc c'est clair, en France, désormais, je n'existe plus, je suis mort, socialement ...

Sauf pour les impôts qui eux ne lâchent rien, même si je ne gagne plus rien, juse histoire de bientôt m'interdire bancaire, ça ça sera pour le « pompon » de la misère ...

Je fais la tournée des quelques (rares) potes qui restent. Sympas, il me rincent et me nourrissent « à l'oeil », merci à tous. Je ne suis pas très loquace, comment expliquer ma voguante et fuyante épopée … Et puis, décalages, eux ont toujours le nez dans le guidon entre business, licenciements, primes de fin de mois. Et les enfants qui grandissent …

Alors,

En deux mois j'ai rattrapé trois ans de vie sans télévision … En résumé, elle n'a pas changé ! Ces longues nuits sur le canapé du petit studio de ma mère ! Ça tombe bien Noël c'est le moment des « Grands Bêtisiers », d'excellents résumés des dernières contorsions du PAF et du monde ...

Et puis « le Web ». Ah les joies de la « connexion illimitée ».

Je commence par éplucher les sites de mes si gentils critiques de STW et Hisse et ho, leurs cafés du port, leurs dissidents, et cette foultitude de conseils techniques ... Pas con, pas mal ! Je devrais lire plus souvent, ça m'éviterais de faire tant de conneries, mais là n'est pas la question … J'essaie d'y faire une ou deux interventions, avec mes gros sabots. En fait je crois qu'il est préférable que je reste dans mon coin, dans mon blog, un simple concept « maladroit », pour eux, les professionnels de la mer ….

Mais surtout je découvre la « blogosphère », l'incroyable développement de ces « réseaux sociaux », des twitters, des geekers, des faces de bouc, et tout ça et tout ça … Je n'ai aucune notion de la profondeur, la largeur « du binz » … Mais qui sont tous ces gens? Ça n'existait pas, tout ça, il y a trois ans … Enfin je ne pense pas, je n'étais pas très curieux, de ça, avant de partir … Et qu'ils te parlent de cuisine, ou de comment qu'ils poussent leurs enfants, ou de leurs collections de petits soldats de plomb, ou de leur vie à l'étranger, ou … Et ça chante la vie qui passe, avec (parfois) un vrai talent, de l'humour et du panache … Certitude que cet outil, l'informatique, l'information est en train de changer l'humanité irrémédiablement … Je suis épaté, subjugué, comme nous tous je suppose … Bref j'y passe des heures, des jours, scotché devant la téloche, et l'ordi.

Dans le petit appartement parisien de ma douce môman.

Que ferais je sans elle …

Puis, jalousement, d'enfin relire le mien, de blog, mes textes, mes tristes mots que je croyais parfois si rigolos … Futilités ...
Gémir n'est pas de mise ...
Il est si difficile d'écrire "gai".

Bref,

J'ai été drôlement fainéant, indolent et inefficace, à Paris!

Comme un vrai « Séné gaulois » à Paris ...

Qu'est ce que je pourrais bien dire pour rendre ce chapitre intéressant ?

Paris « noêl », Paris lumières, Paris chômage, Paris « sécurité sociale », Paris télévision et connexion illimitée … Bon, ça, c'est fait, c'est dit ! Futilités ...

Aucune douce Pénélope ne m'attendait au retour …

Puis un matin j'apprends que Roxane est morte.

Envie de vomir, constante.

Je lance, sur la toile, un appel d'offre d'équipier(e). Qui sait ?

Une jolie croisière Cap Vert / Caraïbes sur un Yacht classique avec un super Capitaine hypra sympa ! Existe t'il au monde quelque inconscient aventurier(e) prêt(e) à risquer sa vie sur ma passoire flottante ? Hé bien oui ! Je reçois trois incroyables réponses …

Un jeune néophyte aventurier de 20 ans !

Un couple de deux gars qui sillonnent l'Afrique de l'Ouest depuis deux ans !

Et une jeune et jolie (du moins je l'imagine, je ne 'ai jamais rencontrée) Gwendoline très motivée, qui s'accroche en me rappelant au moins trois fois ! Ah Gwendoline, je te vois déjà venir avec tes gros sabots sur mon pont de teck ! (Oui j'assume, je suis devenu un abominable macho)

Je reçois leurs réponse alors que je n'ai toujours pas e moindre fifrelin en poche pour enchaîner !

Et puis, prendrais-je charge d'âme(s), alors que moi même, n'ai jamais navigué que tout seul ?

Et sur ce rafiot de merde, à qui je n'accorde plus qu'une confiance vraiment limitée ! Pour être plus précis à ce sujet, seul j'assume parfaitement mes « prises de risques » avec l'Atao, en tout cas, jusqu'ici, je les assume avec le calme et la sérénité nécessaires … Mais avec une ou deux personnes éventuellement hystériques ou malades à bord, je n'en suis pas si sûr ...

Lâchement je les dirige tous vers mon site internet !

Étrange, je n'entendrais plus jamais parler d'eux …

Et Neptune de hurler de rire ...

Début Janvier, après les fêtes, je traverse la France, en solo, en voiture, que très gentiment on me prête, la fameuse Peugeot juste réparée. Trop cool le plaisir de conduire, ça faisait si longtemps. La neige, la France, direction Marans, en Charente Maritime. Les potes du « dépôt du marin », m'ont accueilli, vraiment bien accueilli. Dominique et Guillaume (et Jack Daniels aussi) m'ont offert quatre focs et une petite grand voile d'occasion mais en super état. Et puis des « petits tétons » pour mon régulateur d'allure. C'est tellement important, si, si ! Ces gens là sont des potes, à vie, même si ils ne le savent pas encore … Si un jour vous avez besoin d'un coup de main les gars, vous pouvez compter sur moi.

Au retour, je lutte contre cette terrible et insidieuse envie de passer par la Rochelle, port des Minimes, le ponton 4, Agnès … Personne ne sait que je suis en France, il serait si simple d'assouvir, en bon gros bougre bien lâche, cette acide, sordide (et bien inutile) envie de vengeance qui me hante et me taraude depuis deux ans ? trois ans maintenant ... Je sais que j'ai laissé, là, une part de mon âme, de ma confiance en moi, de ma capacité d'aimer … Mes fantasmes ne tournent pas autours d'une violence physique, non, non, pas mon genre, je ne suis pas un « sanglant » … Mais de fantasmer de pisser dans son réservoir d'eau, ou de chier dans son cockpit, ou de défoncer son petit bateau à grands coups de hache ou de résiner sa voiture de 1000 capotes, pleines … Fantasmes mille fois cauchemardés ! Iniquités, elle ne mérite pas que je me salisse à ce point là, pour une pauvre petite cochonne berrichonne. Mais pourquoi cette odieuse (et si courte) histoire de fesses m'a t 'elle brulé le cœur à ce point là, je ne comprends toujours pas ... Il n'est pas question d'amour, juste cette colère, sourde, profonde, constante dont je m'enivre à devenir dingue.

J'enfile la bretelle d'autoroute vers Paris sans passer par La Rochelle centre.

Ainsi va ma pauvre vie, nécrosée, névrosée, jalouse et redondante ...

J'aurais voulu ne jamais la connaître ...

Puis un autre matin, un vrai miracle, un coup de bol, pour une fois …

Un bonne « Dame machine » de Pôle emplois à « revisité » mon dossier.

Faute de m'être présenté à une de leurs convocations, ils m'avaient « coupé les vivres » le mois même de mon départ de France. Mais là, ils estiment qu'ils me doivent encore deux mois d'indemnisations à taux plein. 2400 euros qui tombent du ciel … Les carottes sont cuites, je répète les carottes sont cuites … Un miracle vous dis-je …

J'ai également « droit » au RSA (le RMI des temps moderne). Ils me verseront trois mois d'un coup, puis pour je ne sais quelle erreur de procédure, défaut de pointage disent t'ils, me ils viennent de me les reprendre, avec gros frais bancaires bien entendu...

SVP amis lecteurs n'allez pas hurler sous leur toit que je ne suis qu'un sinistre et cynique profiteur. Mon âme s'en charge pour vous, je vous le jure.

Me voici donc à la tête d'une nouvelle « fortune » en cash

Et soudain de me prendre à rêver de « Transat », Caraïbes

L'Atao là bas sort du chantier, repeint, calfaté, tout marche

Et puis ici en France, je sais cette vie qui m'attend, sordide

Dans ma valise je tasse à l'arrache deux focs presque neufs,

Les instructions nautiques des petites Antilles aux Iles vierges

Un chargeur de batteries, quelques torches Led et un cierge,

Un panneau solaire de cinq watt et mes espoirs, c'est la « Teuf »

Les trois autres voiles sont parées à être envoyé aux Antilles

Un colis de trente kilos de Paris ce n'est que vingt sept Euros

Continuer ma virée Atlantique, j'ai désormais toutes les billes

Maintenant ou jamais, l'occasion ne se représentera pas de sitôt

Enchaîner, de suite, c'était la bonne période pour traverser

Et qui vivra verra, peut être trouver du boulot en Martinique

D'autres l'ont fait, pourquoi pas moi, sans trop de rond me lancer

Mais il y eu ce foutu retour Cap-verdien, malchance chronique

Non rien au passage ...

2010-04-10T21:21:00.000+01:00

Monotonies

Poème triste

Vivre du jour, le jour, hors du temps

Ça s'apprend et ça prend du temps

Est-ce se perdre que de perdre son temps

Et, au fait, combien t'en reste t'il, de temps

Monotone solitude, l'âme brouillonne, à vide, bouillonne

Vivre hors des conventions, de l'assemblée des hommes

Vivre hors du temps, de la société, de l'autre qui ordonne

Qui façonne tes pensées, tes actions et ton temps métronome

Que reste t'il de toi, sans la borgne compagnie des autres personnes

Qu'un sac énorme, difforme, de désirs informes, de pensées uniformes

Éclosion de mornes manies bouffonnes qui ronronnent, monotones,

Érosion des vieilles passions passées, atones, et que toujours tu annones

Cafard n'a homme, tes envies, tes besoins désormais se cantonnent

A attendre, Shalom, qu'enfin l'heure de la grande faucheuse sonne

L'on te pardonne, ma pomme, ces zones d'ombres où tu papillonnes

Car, en somme si tu raisonnes, à vivre hors du temps mon bonhomme

C'est à la mort en personne que tu chantonnes

Et la mort en approche, hélas

Et cette vie qui s'affaisse et se tasse

Et ce corps sans panache qui se casse

Et ces fesses aussi

Et ces féminines audaces qui s'espacent

Et ces derniers Amours, vaches et rapaces

Ultimes extases bravaches qui s'entassent

Et ces fesses aussi

Et l'ennui qui cravache et t'enlace

Et tes rêves de potaches qui s'effacent,

Et tes envies se détachent et te lassent

Et ces fesses aussi

Farce du reflet fébrile de ma face

Facile facétie de l'âge, qui, salace

A sa façon façonne ma gueule, coriace

Et ces fesses aussi

Soupe à la grimace fâche devant la glace

Et conscients bien lâches du temps qui passe

Le cœur puis l'âme crachent et s'encrassent

Et ces fesses aussi

Éternellement gagnante, définitivement pugnace

La mort est ancrée dans ma vie, bien vivace

Et la mort en approche, hélas, je la devine vorace

Et ces fesses aussi

Mourir, piètre menace, car d'évidence grasse

Entre la vie et la mort il n'est point d'espace

Sache qu'ils sont amis, amants à mort, tenaces

Et ces fesses aussi

Oh putain quelle ambiance sur l'Atao ….

Alleye, un autre, pour se détendre, quoi que ...

A l'ânesse

Chanson paillarde

(Refrain - Bis)

Plein la culotte d'la carotte l'en navet

Rapace à pines la pin up épinglait

Rabats ta queue car l'Ânesse cul mulet

Raclure de cul la cocote a le tout pet

Rapide au pieu la petiote s' depiautait

Elle con s'homm'ais des culcul r'bites assez

Ras la casquette la coquine ça s'ticket

Et refrain etc etc etc ...

C'est nul, mais ça fait du bien ...

Vous avez d'autres question ?

Cap Vert / Paris

2010-03-29T13:26:00.003+01:00

Captaingils c'est à la fois « moi » et (surtout) « pas moi »! Spectateur de ma vie sans éclats (et sans amours). Il y a, d'un coté, ce « marin », ce « Captaingils » pugnace, obstiné et, euh, pas trop chanceux (non je n'ai pas dit maladroit), et puis, de l'autre (coté), il y a « MonGilou », l'homme moderne et parisien la quarantaine bien tapée désormais (bordel de dieu je viens d'avoir 45 ans ! - mais qui m'a piqué mes 20 ans ?), qui regarde et profite, distancié, puis qui se marre (et pleure aussi) à conter les déboires, du mec « qu'en voulait » de « l'aventure maritime », puis qu' « en a eu » son lot, sa part, sa solde, sa pinte, son saoule …

Ce jour là, le 15 Octobre 2009, de retour vers Paris, atterrissage à Bruxelles, fauché comme les blés, tout maigrelet, amibé du ventre et staphylocoqué du cul (non je rigole de la jambe seulement), sans appart' et sans lunettes, les dents de devant cassées (c'est moche mais d'une force!), c'était au tour de « MonGilou » d'assurer « le Quart », de reprendre « La Barre », de la vie, de la roue de la vie ...

Il fallait fissa objectif N°1

« Reconstituer la caisse de bord »

Puis, en vrac:

Se refaire une petite santé (et des lunettes) et du poids

Remettre en ordre mes relations avec la « Société » et « l'Etat »:

Mon héritage tant envié de « petit français », du monde, privilégié

Le sécurité sociale (La CMU),

Les impôts (et les milliards qu'ils me demandent),

La banque (qui me suce de petits frais en « petit n'argent »),

Voir si il y avait moyen de négocier « kék'chose » avec l'ANPE (enfin pardon - Pôle emplois)

Et le RMI (enfin pardon – le RSA).

Et un téléphone

Voir les potes, faire la fête, raconter …

Bien manger.

Trouver du boulot ?

Faire vite parce qu'il y a Roxao qui attend, déjà !

Et le bateau, seul, enfin avec Joseph, au mouillage, là bas ...

Il faisait froid, à l'aéroport de Bruxelles. petites chaussures sans chaussettes.

L'avion atterrit vers 20H00, transfert aéroport / Gare des bus en métro (5€!)

Arrivé à la « Gare du Midi », ferroviaire, en plein centre ville Bruxelles.

Où je trouverais les bureaux d'Euroline (Les bus européens)

Où l'on m'accueille en souriant !

Premiers bus en partance pour Paris?

Demain matin 6H00. Merde il faut passer la nuit ici !

Le train c'est 95 € - L'avion de Sal / Bruxelles m'a couté 99 €

Le vol s'est très bien passé merci, via l'île de Boa Vista

www.Jetairfly.com pour ceux que ça intéresse

Il faisait froid à Bruxelles

J'attendais le bus du matin, mes bagages à la consigne (4€)

Les heures coulent lentement, pétole, pilote automatique

Dans une gare ferroviaire, européenne, pluie glacée

Premiers regards, premiers saluts avec les hommes de la nuit,

Les sans abris, d'ici

C'est long, une nuit d'hiver, en Europe

Je m'allonge sur un banc rouge, propre, carrelé

Européen

Deux vigiles me réveillent, polis, tenue correcte exigée

Ne pas dormir, « debout et en avant », tourner en rond dans la gare

Taper la discute avec les gars d'ici, « misère »!

Se faire taper des clops !

Hey là, doucement les gars, je ne suis pas un richard moi !

Avec mon Yacht classique au Cap vert

Et mes transferts en avion pour aller trouver du travail vite fait

Mais qu'est ce que vous foutez bande de glands

« Carpe Diem », la vie elle est si belle, si facile !

Deux heures du matin, une horrible sonnette retenti dans la gare

« Doung Ding Doung » « Nous vous prions d'évacuer les lieux »

« Schnell » ça parle un peu allemand là bas … Il pleut !

C'est Bruxelles - centre ville – wallou d'chopine ouverte alentours

J'ai foutu mal au pied bâbord, staphylocoques là !

D'un coup, un coin, une rue, animée, allumée, dirais-je,

D'étranges néons rouges, ça rappelle Kuala Lumpur ou Amsterdam

C'est « ça » ! Magnifiques gounzesse, bien roulées et souriantes

Blanches et courtes vêtues sous lumières colorées, tamisées

Est-ce le froid ? Est-ce parce que grand moment de solitude ?

Coup au ventre, envie d'amour, enfin d'un corps, frisson du corps …

Je repasse trois fois devant ces jolies vitrines, avec mes yeux de myope

De toute façon, la bonne raison, y'a que ça à foutre

Ca faisait longtemps ! L'envie d'un autre (comprendre « d'une » autre) !

Russes ? D'autres esclaves de « ça » ?

Est que c'est le blanc qui me fait plus d'effet que le noir ?

Pas d'argent, faire l'argent, pas payer ! Pas d'amour (enfin d'un corps)

Hey « MonGilou » si tu laissais une chance à ta sexualité, de vivre …

Parfois ...

D'un coup, j'ai encore plus froid, il n'est que trois heures du matin

Quelque part, un troquet, ouvert, ouf, une bière, belge, une fois

Une hôtesse, moche, mais d'une force, exige un verre

Contre sa distinguée « discussion »

Une étrange solitude urbaine m'envahit déjà !

Et on est loin de Paris encore, en Europe depuis moins de quatre heures

Je boirais ma bière belge, seul

Sur une triste table de formica écorné

Bruxelles / Paris, en Bus climatisé (et surtout chauffé), pour 22 €.

Départ à 6h00 du matin de Bruxelles, donc, arrivée vers Midi à Paris

...

Et puis Paris

2010-03-27T18:31:00.000Z

Je n'arrive plus à écrire.
Et puis je m'endors sur ce pauvre poème sans fin, sans but ...
Alors je le publie pour m'en débarrasser l'esprit
De "lard" de ne rien dire

« L'homme voyageur » revenait, fatigué, voir sa mère, son ultime chaumière,
« L'homme de mer », auquel il commençait peu à peu à s'identifier, s'esclaffait.
Il repensait à son combat trois ans durant, à bord, pour économiser quelques ampères,
Ici, sur les derniers arbres centenaires, guirlandes et fontaines de lumières ruisselaient.
Ces colosses aux racines engoncées de goudron, aux troncs cerclés de fer, éphémères
Comme des esclaves survivants de bien des guerres, à la folie des temps se pliaient

C'était là le temps du vieil « Homme Noël », débauches d'énergies, Paris-Lumières
L'« Homme des villes » célébrait l'un de ses dernier mage sorcier, la cité s'illuminait
Délire mercantile, l'argent coulait à flot, frénésie de cadeaux familiers, éphémères
Dans sa hotte à crédit l'on trouvait les tout derniers gadgets de la science délétère
Modernité électronique, la drogue nouvelle de l'« Homme Machine » hébété

Paris lumières donc, illuminé, sans crottes de chiens, ville propre aseptisée régulée,
L'« Homme neuf » y vivait en apesanteur, s'enivrant de sa puissance sur la matière
Ses pieds d'hier refusaient désormais de fouler la glaise humaine,
Le sol de terre et de poussière s'effaçait
Il se riait de l'age de pierre, s'essoufflait de l'age de béton,
L'age du verre s'affranchissait de l'age du fer
Il cherchait une sorte de transparence,
Dans l'air vicié, pollué par ses machines
La ville lançait ses maisons au ciel,
Ses toits se coiffaient d'étranges chapeaux, de nuages, artificiels

La ville respectait la loi de la machine,
Comment autrement contrôler une telle complexité

Ce nouvel « Homme de peine » convertissait les spasmes de l'ordinateur
En langage compréhensible pour l' « Homme Ordinaire »
Car les machines détenaient désormais l'ordre, la norme, la loi, la vérité
La parole et la raison des « Hommes Nouveaux » y semblait figée, pétrifiée
L'offre créait la demande, et la demande débordait de silence

Et, pendant ce temps, les « Hommes Enfants » s'éduquaient seuls,
Les machines s'occupaient de leur forger l'âme, nouvelle « spiritualité »
Ils jouaient désormais à des jeux si violents, si complexes, si sophistiqués
Où tuer n'implique rien, sans se soucier de la vraie vie, gorgés de virtualité
Les règles des « hommes anciens » se perdaient dans les profondeurs siliconées, binaires
Jeux magiques, électroniques, qui méprisent la mécanique,
Le sens du rouage s'oubliait, l'essence des sentiments sautillait

Les « Hommes femmes », ivres de cette liberté enfin acquise, solitaires,
Jouaient de leur pouvoir d'aimer et de dés-aimer, d'humilier « l'homme amant »
Délaissant rubans et toilettes pour commander, ordonner

L' « Homme progrès » ne chassait plus, sauf l'argent …
L' « Homme éprouvette » définissait l' « Homme modèle », le bébé symbiose
Et l' « Homme médecin » parlait de morts nouvelles, étranges et étrangères
Emplissant les âmes de virus mutants assoiffés, de vaccins indispensables
Il édictait, de nouveaux interdits et tabous, à vivre, au nom de la santé,

L' « Homme Neuf » lui ne contrôlait plus son cœur,
Il évoluait au rythme des machines empli d'informations carnassières
A rebours de la vieille loi des anciens, de la foi en de vieux dieux
Il vivait de la sueur des jours et des nuits artificielles
Sans jamais voir le ciel et ses étoiles
Sans jamais se préoccuper des cycles de la lune
Crépuscules en réverbères, simulacre d'une nature absente

Et l'« Homme à plat » dans sa boite écran décidait désormais ce qu'il fallait penser