Adieu ma Roxao
Adieu, ma double trinquette, ma princesse, ma bebelle
Ainsi donc voici presque quatre mois que je n'ai pas complété ce fumeux « journal de bord de Captaingils ». Désolé, pour ceux qui tente de suivre cette cahotique épopée en « direct live », mais je n'arrivais plus du tout à écrire. Faut comprendre, juste j'avais l'âme en feu, en haine, en sang …
Et quand je suis dans cet état là, je sais, c'est mieux, que je ferme ma gueule.
Roxane est morte !
Ils ont tué ma Roxao, quand j'étais à Paris,
Je hais la mort, je hais la vie …
Waouh ! Expression locale sénégalaise ! Parce que oui, là, de suite, à l'heure où j'entame la rédaction de ce texte (08/03/2010), je suis revenu à Dakar, avec l'Atao, mais, et donc, sans ma fidèle Roxao … Aujourd'hui, cela fera presque trois mois qu'elle est « passée », qu'elle a trépassé, qu'elle n'appartient plus qu'au passé …
Et moi toujours encore, je regarde, ahuri, mes tripes, par terre, au sol.
Pour les gens, les autres, je fais semblant que « même pas mal », que tout est normal, mais là en moi, il est comme un feu, qui n'est pas de joie ...
Est t'elle morte d'amour ? Ou par accident ? Ou par négligence? Ou d'une infection, comme « ils » le prétendent ? Je ne le saurais jamais.
Responsable, culpabilité ! Tu l'as abandonnée, elle en est morte. Un mois! Rien qu'un petit mois d'absence, et « pof », sans moi, elle a crevé ! Mais non, non, non !!!
Et la vie continue, et Captaingils enchaine ses petites galères quotidiennes. Toujours le « gros lot » de malchances, d'avaries, mais cette fois je crois qu'il encaisse de plus en plus mal, le captaingils.
Mais vous vous allez bien rire ...
Alors écrire ? Décrire ces quatre mois, enfin presque quatre mois, les résumer « Taf taf » comme ils disent ici au sénégal, pour décrire un acte « vite fait », si c'est possible de faire quelque chose de « vite fait », ici … Pour moi j'ai l'impression d'avoir vécu trois vies (Paris, Sal, Dakar), l'impression que je pourrais écrire à l'infini sur chacune d'elle, trois petites histoires, trois étranges tranches de vies, et aucune qui soit jolie, jolie !
Trois vies, mais surtout une mort, brulante ….
Et vous, vous avez fait quoi, de votre vie, ces quatre derniers mois?
Ma Roxao tu me manques, à la folie … Captaingils vient de perdre son équipière, une partie de sa vie, à bord, au port, ouaip, pour toujours. Il n'y a pas moyen d'y revenir.
Quel intérêt de l'écrire ?
C'est la vie, la mort, vous comprendrez ... J'ai pleuré, je pleure encore, vous savez !
Oui, je sais, rien à voir avec « voiles et voiliers », ces jérémiades.
Mais mon pauvre Gilles, oublie ces hargneux voileux qui te lisent.
Injuste, plusieurs sont sympas avec toi, ils te soutiennent et t'encouragent ...
Ecrire … Journal de bord ? Journal douleurs ? Journal intime ?
Quelle est la part de dieu ? Et celle de diable ?
Ecrire pour qui, pour moi, pour quoi, pourquoi et dans quel sens ?
« 26 000 » connexions sur ce foutu blog. Ecrire n'est pas gratuit.
« Mais Gilles, 26 000 lecteurs, c'est quatre fois la population de l'île de Sal » s 'exlamait innocement l'un de mes potes Capverdien. Cette petite remarque m'a étonnement frappée. Putain c'est vrai que ça en fait « du monde » ! « 26 000 » fois l'occasion de me rendre ridicule!
« 52 000 » yeux au dessus de mes épaules quand j'écris ces mots !
Ca pèse combien « 52 000 » yeux, d'hommes, en kilos (drôle de question) ?
Drôle de voyage solitaire trouvez pas ?
Non Gilles, non, tu n'étais pas solitaire, enfin « marin solitaire », jusqu'à ce jour.
Roxao était là, elle était avec toi, elle était la vie
Crever l'abcés, impossible de reprendre le fil du journal sans commencer, par gueuler, un bon coup, à hurler comme un dingue, à pleurer des larmes d'encre, triste oraison pour ma Roxao.
Zappez, là aussi, mais moi, là, il faut que je pousse :
Comme un cri
Solitude soudaine, trouble, éphémère comme un Cri
Un Cri assassin, sourd, gourd, lourd qui s'enfle et s'élève
Un Cri abasourdi, silencieux et acide, un cri qui s'écrit
Un Cri solitaire qui s'écrase sur la grève de mon rêve
Je me hurle à moi même quand je dédie, délie, décris ce Cri
Craquant, claquant, clamant, une sorte de prière, routinière
Une ritournelle sans matière ni manières, sans vie ni envies
Un sain Cri sot cynique pour expulser l'exigeante douleur d'hier
Un cri cru et cruel pour croquer la peur, réelle, de demain
Un Cri gratuit : ni Cri crainte, ni Cri colère, ni Cri chagrin,
Juste cracher un grand Cri, comme un crétin, au petit matin
Et bien, comment dire, merde, voilà c'est ça : ça fait du bien
Roxane, ma petite chienne, est morte, là bas, à Sal, toute seule … Enfin non pas toute seule mais sans moi ! Cette fois ci, c'est fini, pour de bon, Roxao ne m'a pas attendu …
C'était Mon chien, Ma chienne, ma mascotte, ma matelote, ma double trinquette (elle avait deux belles et grandes oreilles pointues ma pépète), mon compagnon depuis 12 ans, ma « parisienne », que je l'appelais, quand elle faisait sa coquette.
Juste donc, c'est ça, c'est cru, c'est là, ma Roxao est morte. Morte juste un mois après mon départ, de Sal. Et donc moi, qui reste, « j'ai mal, au cul », comme on dit, de nos jours !
J'étais parti à Paris pour tenter de trouver à l'arrachée du « Bon Argent », sans elle
Je ne pouvais pas l'emmener, « nous offrir » un billet d'avion, pour elle.
Et puis il y a eu cet appel succinct, c'était le lendemain de Noël
Décidément je n'aime pas du tout cette date, ce Noël,
Froid, neige, frissons et solitude à Paris, ville illuminée, eternelle ...
Donc il y a eu ce vicilard appel, ce « coup de téléphone » cruel
Qui te balance, par inadvertance, dans un autre monde, parallèlle
Pathétique, électrique, acide, nauséeux.
En quatre mots donc voici que l'on m'annonce que:
« TON CHIEN EST MORT».
Ma Roxane est morte , toute raide, toute froide, au Cap Vert !
Ca tombe comme ça, c'est là, dans le ventre, la présence mort, l'abscence …
La mort c'est irréparable, ça ! Irrémédiable ! Diable
Et voilà, c'est ma vie en bascule, en quelque sorte …
Elle ne sera plus jamais la même, c'est sûr, ma petite croisière,
J'ai perdu ma petite équipière.
Roxane, je l'avais confiée à Joseph, un Capverdien beau gosse de Santo Antao, le temps de mon abscence à Paris. Ils s'entendaient bien, Roxao et lui, ils étaient copains. Enfin je le croyais, je me suis trompé, et elle morte… Et puis il y avait Loïc aussi, un français, qui était censé veiller au grain, pour Roxao, et pour mon bateau (j'y reviendrais, plus tard, sur l'état dans lequel j'ai retrouvé mon pauvre Atao à mon retour – moteur serré, par exemple, entre autre dégats, histoire de vous « mettre en bouche »).
Joseph était le « collègue » « indigène » de confiance et de référence de Loïc (installé là, par la force des choses, il y avait coulé son voilier en ferro ciment, depuis presque un an). Ils travaillaient et vivaient ensemble, la pêche, les fêtes, la bouffe, la vie au Cap Vert, au quotidien. Il y avait eu un moment magique là bas, à Sal, magie du voyage, de bons potes marins, capverdiens, une bonne ambiance, vacances, por une fois (après mon chantier de calfatage). Nous avions convenu que Joseph, en copain, dormirait à bord de l'Atao, pour que ma pépète, mon chien-chien, garde tous ses repères de vie, la place de sa gamelle, son équipet niche, en mon absence ….
Mais Loïc est rentré en France 15 jours après moi, pour raisons médicales, enfin je crois ! D'un coup Joseph s'est retrouvé tout seul, pour garder mon bateau et mon chien, et deux autres bateaux aussi, sans patron pour le surveiller lui … Pauvre Joseph livré à lui même : il a fait que des conneries. Quinze jours après le départ de Loïc, sous sa « bonne » garde, ma brave Roxao, ma princesse, ma bebelle « l'a crevé », comme un chien, anonyme ...
Il pétait la forme mon chien, avant de partir … Plusieurs témoin l'ont vu, la veille, au soir, en parfaite santé. Mais putain de bordel de merde que s'est t'il passé ? Joseph prétend que Roxao est morte, naturellement, en une nuit. Qu'un soir elle aurait refusé de s'alimenter, et qu'au petit matin il l'a retrouvée morte, couchée sur le sol du carré de l'Atao, un peu de bave à la gueule.
Je ne peux pas y croire ! Justement quand je ne suis pas là, sa première intoxication alimentaire, après 12 ans de vie commune elle avait tout digéré ce que je lui avait donné ? Mais qui, mais quoi, mais comment ? Je ne saurais jamais ! Et puis quelle importance de savoir comment ou pourquoi, finalement, c'est fait ! Juste « Ce » n'est plus ! Il faut apprendre à gérer, le manque …
Pas d'adieu larmoyant, pas de caresse ultime, pas de corps froid à enterrer.
Je me sens tout nu sans elle. A chaque instant je me surprends, par réflexe, à la chercher. « Pfuitt – Pfuitt », je la siffle souvent, en silence. « T'étais où ma Roxao ? ». Puis je sais, je me souviens, et mon âme se vide, mon cœur à sec, mal de bide !!!
Un os de poulet, ou une croute de fromage dans le fond de mon assiette et me revoici avec la nausée plein la gorge, le repas gaché … Roxane adorait le poulet, et ses seuls vols de bouffe de sa vie, deux ou trois fois, concernait de vieux croutons de fromages trops tentant … Ce que j'adorerais aujourd'hui voir disparaître quelques petites croutes de fromages.
Roxao a disparu … Hey, Roxao, t'étais où ma toute belle ?
Reviens, reviens vite ma princesse, reviens là, s'il te plais
Z'avez pas vu ma Roxao ?
Mais, non, non, c'est définitif, deux mois et cinq jours, c'était trop long toi
Moi je suis revenu, j'ai respecté ma part de contrat, tu sais
Pardon, pardonne moi mon petit chien, je voulais juste chercher de quoi remplir la gamelle ....
Roxao et les copains bizarres de la mer
Je suis revenu, à Sal, île du Cap Vert, que je déteste, désormais !
Elle m'a tué ma « coupine », ma Roxao, cette foutue sale petite île !
Roxao git sous un petit tas de sa terre, son sel, son sable et à jamais,
Dessus le trou, dessus le tas, ils z'y on mis une croix, les imbéciles
Croyant me faire plaisir ! Bon dieu que les Capverdiens sont niais
Elle était ma dernière part de tendresse, ses yeux d'amour jaunes toujours présents
Elle était mon témoin, elle savait d'où nous venions, qui nous étions
Mon studio à Paris pendant huit ans, a été son seul univers
10 minutes pipi le matin place des Saint Agustin, puis un pipi le soir,
La laisse au cou, les crottes dans le caniveaux, à guetter les inspecteurs parisiens
Puis la liberté peu à peu acquise, avec l'Atao, La Rochelle, puis Marans
Et les premières navigations, ces longs moments avec le patron en haute mer
Par tous les temps, si je sortais, sur le pont, elle m'accompagnait
Elles faisait parti des manoeuvres, même quand ça piaulait, en expert
Empanage, virement de bord, et autres manoeuvres de nuit que je deteste
Elle guettait, se faufilait, toujours au harnais, à surveiller chacun de mes gestes
Puis les nouvelles terres enfin abordées, les nouveaux copains …
Une chouette vie de chien qu'elle avait, à la fin, je crois !
Pas agressive pour deux sous, elle savait se faire dorloter par tous !
La reine des papouilles. Elle était, oui je crois, vraiment sympa ma Roxao.
Présence discrète, avec elle je n'étais pas vraiment « marin solitaire »,
Roxao était là, Roxao c'était « de la vie » ou « la vie » à bord en partage
Roxao est morte, depuis presque trois mois déjà …
Reprendre, vivre, écrire, naviguer ?
Comment expliquer ?
Ouvre l'oeil ma bebelle, veille au grain
Où que tu sois, un jour il faudra bien que je te rejoigne
